di Jorida Dervishi Mbroci

Mi chiamo Azzurra.

Ho imparato a nuotare prima ancora di sapere come si scrive il mio nome.

Mia madre diceva che non piangevo mai da piccola.

Ma appena mi avvicinavi all’acqua, ridevo.

Ridevo con tutta la faccia, come se finalmente mi ricordassi chi ero.

Non lo so se è vero, ma mi piace pensarla così.

Sono cresciuta vicino al mare.

Non il mare dei cataloghi o delle vacanze.

Il mio era un mare stanco. Grigio.

Con le barche ferme come cicatrici e le reti bagnate a disegnare confini sul molo.

Non c’erano ombrelloni, né gelati, né bambini che urlano.

Solo vento.

E l’odore del sale, forte, che si appccicava ai vestiti, alle finestre, alla pelle.

Ce lo portavamo anche in casa, il mare. Senza accorgercene.

Mio padre diceva sempre:

“L’acqua capisce più degli uomini.”

Aveva mani grandi, dure, consumate. Parlava poco.

Ma quando mi guardava, sembrava che dentro gli occhi ci fosse una tempesta.

Io lo ascoltavo. E ci credevo.

Soprattutto quando ero sola, con la giacca troppo leggera e il vento che mi urlava in faccia.

C’erano giorni in cui mi veniva da buttarmi. Non per morire, ma per… risparmiare.

Per sentirmi acqua, anche solo per un attimo.

A casa parlavamo due lingue.

L’albanese era per le cose vere: per dire “mi manchi”, per urlare, per abbracciare forte.

L’italiano era per comportarsi bene, per dire “grazie”, “va tutto bene”, anche quando non era vero.

A volte mi incasinavo.

Dicevo “ti dua tanto”, oppure “jam lodhur” quando non ce la facevo più, anche se a scuola non capivano.

Un giorno ho inventato una parola: “shpiriti-mare”.

Per me voleva dire: anima bagnata.

Non puoi spiegarla.

La senti solo quando hai il cuore pieno d’acqua e non sai da dove cominciare a svuotarlo.

Poi ho capito che non tutto si può dire.

E non tutto si deve capire.

A volte basta raccontarlo.

Così com’è.

Come quando ti esce il respiro da solo, senza pensarci.

Una volta, alle medie, ci hanno chiesto di portare un oggetto che ci rappresentasse.

Qualcuno ha portato un trofeo, un altro un disegno, c’era pure una con la foto di quando era nata.

Io ho rovistato nei cassetti, ma non trovavo niente che mi somigliasse.

Poi l’ho vista. Una conchiglia. Neanche tanto bella.

Un lato era scheggiato. L’altro pieno di sabbia secca.

L’ho portata.

Quando è toccato a me, non ho fatto un discorso.

Ho solo alzato la conchiglia, l’ho tenuta in mano come fosse viva, e ho detto:

— Questa sono io. Rotta da un lato, ma dentro c’è il mare.

Silenzio.

Uno lungo.

Qualcuno ha fatto una smorfia. Ma l’insegnante ha sorriso. Pianoforte.

E io… io ho sentito come se, per un attimo, tutto quello che erano arrivati.

Come se qualcuno avesse davvero ascoltato.

Non solo le parole, ma il rumore che ho dentro.

Da quel giorno ho iniziato a scrivere.

Non romanzi, non poesie da pubblicare.

Scrivimi per non scordarmi.

Per tenermi la galla.

Quando mi sembra che sto affondando, mi metto a scrivere. Anche solo due righe.

Anche solo una parola.

A volte basta scrivere “ci sono”, e già respiro meglio.

Scrivo quando ho paura.

Quando sento nostalgia di qualcosa che non so cos’è.

Quando sogno mio padre che parla col mare.

Scrivo anche adesso.

Qui, per te che forse leggerai.

O forse no.

Ma io ti parlo lo stesso.

Perché raccontarsi non è un lusso.

È una corda lanciata nel buio.

È tenere stretto quello che altrimenti andrebbe via.

Io sono Azzurra.

E questa non è tutta la mia storia.

È solo una goccia del mio mare

CREATORE DEL CONTENUTO: Boris Maretto

The post Anima bagnata appeared first on Per I Diritti Umani.

C’era un fiore che cresceva sotto il sole di questa terra, con i petali aperti come braccia pronte ad abbracciare il mondo. Ogni mattina, si svegliava alla luce del giorno con un sorriso silenzioso, felice di essere vivo, di vivere in un giardino che sembrava un angolo di paradiso. Le sue radici affondavano nel terreno con forza, ma senza fretta. C’era tempo per tutto. Il fiore respirava profondamente, sentiva la vita che scorreva attraverso di lui, e ogni nuovo raggio di sole era una promessa di gioia. Non era solo, intorno a lui si stendeva una distesa di fiori: ogni petalo, ogni stelo, un piccolo miracolo di bellezza. Si sentiva parte di qualcosa di più grande, di un disegno perfetto, di una melodia che risuonava nella sua anima.

La felicità del fiore non veniva da un posto lontano, ma dalla terra che lo nutriva, dal cielo che lo proteggeva, dal vento che gli accarezzava i petali. Ogni incontro con gli altri fiori, ogni brezza leggera, ogni goccia di pioggia, sembrava un dono. Cresceva insieme agli altri, imparando l’importanza della compagnia, della condivisione. Ogni giorno si guardava intorno con gratitudine, consapevole che non era solo nella sua crescita, ma che ogni fiore, ogni foglia, ogni respiro, faceva parte di un qualcosa che andava oltre la sua esistenza. Sembrava che niente potesse turbare quella serenità.

Eppure, un giorno, senza preavviso, il cielo si oscurò. Le nuvole, prima leggere, si ammucchiarono minacciose, e un vento gelido scosse la terra. La tempesta arrivò veloce e furiosa, travolgendo ogni cosa con una violenza inaspettata. Il fiore, che fino a quel momento aveva danzato con la brezza, fu colpito dalla forza del vento. I suoi petali furono strappati via, la sua forma fragile si piegò sotto il peso della pioggia. Le sue radici, che sembravano così salde, si sentirono insicure. Per un lungo istante, il fiore non riuscì a vedere altro che buio e solitudine. La terra che lo nutriva sembrava lontana, e il sole, che un tempo lo riscaldava, sembrava un ricordo sfocato. La tempesta gli aveva tolto tutto, e il fiore si sentì vuoto, come se la sua stessa bellezza fosse svanita.

Ma proprio quando il fiore stava per arrendersi, una carezza dolce e silenziosa gli sfiorò il corpo. Una voce, calda e piena di speranza, sussurrò vicino a lui: “Non temere. Non ti lascerò mai.” Il fiore non sapeva se quella voce fosse il frutto della sua immaginazione, ma qualcosa in lui si risvegliò. Il dolore che sentiva non era più insopportabile, e la solitudine sembrava meno profonda. Un bacio leggero, che lo avvolse con la promessa di non lasciarlo mai, lo fece risorgere lentamente. La sua mente si riempì di una forza che non conosceva. Il fiore, che sembrava spezzato, trovò dentro di sé una luce che non si era mai spenta, nemmeno nei momenti più bui.

Il fiore si rialzò, petalo dopo petalo, come se ogni cicatrice lasciata dalla tempesta fosse un ricordo di ciò che aveva superato. Ogni nuova apertura dei suoi petali raccontava una storia di lotta e di speranza. La sua bellezza non era più quella di prima. Era più profonda, più resiliente, come se ogni sofferenza avesse aggiunto una sfumatura alla sua anima. Ora, ogni volta che il vento soffiava, il fiore non si piegava, ma si radicava più saldamente nella terra. La sua bellezza non risplendeva solo per sé stesso, ma per tutti quelli che avevano bisogno di un segno di speranza, per tutti quelli che avevano paura di non farcela. La tempesta lo aveva trasformato, e quella trasformazione lo rendeva più forte, più luminoso.

E quando sembrava che il fiore avesse trovato finalmente il suo equilibrio, accadde qualcosa che lo stupì. Non solo si rialzò, ma cominciò a far crescere un altro fiore accanto a sé, come se avesse capito che la sua luce non doveva rimanere nascosta, ma doveva essere condivisa. Il fiore non viveva più solo per sé stesso. La sua bellezza, la sua forza, la sua speranza dovevano essere un rifugio per chiunque fosse stato nel buio. Così, nel cuore della sua rinascita, il fiore insegnò che, anche dopo le tempeste più forti, la bellezza non solo sopravvive, ma cresce. E, come la terra che lo aveva accolto, la sua luce si diffondeva, pronta a illuminare anche i luoghi più oscuri.

The post Promessa di luce appeared first on Per I Diritti Umani.

Di Jorida Mbroci Dervishi

Oggi pubblichiamo, con molto piacere, testo e video del progetto di Jorida Mbroci Dervishi. Direttamente dalla Grecia dove oggi Jorida – albanese – vive con il marito e la bella figlia Enia.

Quante volte mi sono rialzata senza dirlo a nessuno, solo a me stessa…

Tracce silenziose é un progetto diverso, una passeggiata per esplorare lo spazio più fragile e vivo della mia vita. Qui vi invito a leggere dei luoghi, sentimenti, cambiamenti, speranze, perdite, desideri e la forza di rinascere e di rialzarsi per superare me stessa, in una differente prospettiva. La prospettiva di un’anima che viene chiamata ad essere al contempo spettatrice e attrice di una creazione, in silenzio, senza far rumore.

Qui troverete brevi racconti che simbolicamente sono tracce scritte nelle stagioni della mia vita perché ho capito che il mondo funziona a cicli e forse quella bellissima cosa che pensavo di aver trovato nella vita doveva ancora venire; ho capito che il bello viene dopo la mezzanotte e che Dio non si distrae mai…

The post Tracce silenziose: Jorida Mbroci Dervishi presenta il suo nuovo progetto appeared first on Per I Diritti Umani.

Realtà di Paesi lontani devastati dall’ingiustizia sociale e dalla sofferenza: Africa e India e le loro genti, popoli mai domi, ma che grazie a una profonda spiritualità, ogni giorno, dimostrano di amare la Vita, vivendo con pienezza e umiltà, senza arrendersi al vittimismo.

Uno sguardo sensibile, quello del fotografo Fulvio Pettinato, che nelle sue immagini raccolte nel bel libro intitolato “Life. God’souls” edito dalla storica casa editrice Bandecchi & Vivaldi, narra gli incontri avvenuti durante cinque suoi viaggi, geografici e interiori. Immagini a colori e in b/n, ombre e luci come a riflettere la durezza esteriore del mondo in apparente contrasto con la purezza di chi lo abita, senza aver scelto di nascere in quelle aree. Accettazione del destino, solidarietà, fiducia in un disegno superiore e imperscrutabile.

I bambini, in particolare: sorridenti, aperti al Futuro, curiosi e liberi in una realtà dove spesso noi adulti creiamo barriere e confini…

Immagini meta-fisiche, di un Uomo/artista che non teme di mescolarsi ad altri Uomini, artisti dell’esistenza, per raccoglierne e riportarne le storie: storie di madri, di figli, di umiliati, di emarginati, di persone comuni spesso a stretto contatto con la natura da cui sanno trarre ancestrali lezioni di sopravvivenza e di consapevolezza.

Luce, cuore, mente: oltre alla macchina fotografica, questi sono gli “strumenti” per avvicinarsi, passo dopo passo, alla verità che, vicino o lontano, appartiene a tutte e tutti noi e che ci rende Umani.

The post “Art(e)Attualità”. “God’s soul”: le fotografie di Fulvio Pettinato appeared first on Per I Diritti Umani.

Raccontami di domani

di Cèsar Brie

Campo teatrale: https://www.campoteatrale.it/raccontami-di-domani/?utm_source=rss&utm_medium=rss

PER LE NOSTRE LETTRICI e i nostri LETTORI il costo del biglietto è di 15,00 euro cad.

Dal 11 al 23 Gennaio 2022
martedì e venerdì: ore 20:30
mercoledì, giovedì e sabato: ore 21
domenica: ore 18:30

Questo spettacolo è un viaggio nell’universo femminile, spiato dalla serratura del bagno. Il tema è l’amicizia tra due donne.
Nel bagno conversano, si sistemano, si preparano. Assistono al cambiamento del loro corpo, si confessano, si lavano il corpo e l’anima. In questo bagno gli oggetti più umili ci interpellano, diventano compagni di scena. Il volto dell’amica ci guarda attraverso lo specchio affinché, rannicchiato e invisibile, il reale ci si riveli, come quelle verità che si possono confidare solo in segreto.

“Dov’è il bagno?” Chiediamo con timidezza. “In fondo”E in fondo a volte, quando due amiche si chiudono in bagno,  due donne si svelano.

Raccontami di domani è la storia dell’amicizia tra due donne, dall’infanzia sino alla fine dei loro giorni, spiata dal buco della serratura.
Durata 70 minuti—

The post Promozione teatrale per i nostri lettori. Raccontami di domani appeared first on Per I Diritti Umani.