di Alessandra Montesanto

Quest’anno Associazione per i Diritti umani ha chiesto a due gentili signore di raccontare la vicenda che hanno vissuto da piccole quando i loro genitori decisero di accogliere una famiglia di ebrei, i Barda, e le ringrazia tantissimo per questi preziosi ricordi che hanno voluto condividere con i nostri lettori.

Si trattava di una famiglia di ebrei originari della Libia, abitanti però da tantissimo a Parigi (da qualche ricevuta rimasta risulta che abitassero del XIX Arrondissement); probabilmente la loro attività era il commercio di profumi.

Dalla Francia (come è noto occupata nel 1940 dalla Germania) riuscirono a venire in Italia, nella primavera o nell’autunno del 1942. Consigliati dai loro cugini (Jules e Michel) giunsero ad Asso, in provincia di Como, dove ancora oggi è ubicata la villa della famiglia accogliente. Prima dell’8 settembre 1943 l’Italia poteva rappresentare la salvezza. E così fu fino a quando le cose cambiarono.

La famiglia Barda era composta da cinque persone: i genitori Salomon e Marie, entrambi avanti negli anni, e dai tre figli, tutti nel pieno della gioventù, Roger, Lionel e Jacqueline. Vivevano in cinque ammassati in una unica stanza!

Tra difficoltà e stenti vari, che più o meno tutti gli italiani hanno sopportato negli anni della guerra, si arrivò forse alla fine del 1943 quando la Germania, divenuta paese occupante, intensificò arresti e deportazioni: a un certo punto il maresciallo dei carabinieri del paese venne in soccorso e decise di mettere in allerta la famiglia Barda e la famiglia accogliente del pericolo incombente per la famiglia ebrea, aggiungendo di avere notizia che sarebbe quanto prima arrivata una “spedizione” e che era ormai urgente raccomandare a questi signori di mettersi al riparo in Svizzera. Si trattava di un percorso ben collaudato: si attraversavano le montagne vicine, poi il lago di Como in un punto stretto, poi si risaliva al Bisbino e lì si giungeva al confine e alla salvezza. A guidare di volta in volta i vari gruppi c’era il parroco di Sormano, Don Confalonieri , persona di grande generosità e di grande coraggio.

I Barda furono veramente sfortunati: qualcuno, infatti, informò i tedeschi e il gruppetto venne fermato e arrestato ormai vicino al lago. Non è mai stato accertato il nome della spia. In paese si pensava a una certa persona, un’ausiliaria della R.S.I. (Repubblica Sociale Italiana).

Insieme ai Barda fu arrestato anche Don Confalonieri. Il parroco di Asso, Monsignor Don Primo Discacciati, accorse a San Vittore e riuscì a riportare a casa il sacerdote.

Alla fine della guerra arrivarono le tremende notizie, i filmati, le testimonianze.

Nel 1946, all’incirca, una giovane signora dichiarò di essere un’infermiera dell’ospedale di Modena e ci chiese notizie di Lionel, che era stato in ospedale perché ferito durante un tentativo di fuga dal campo di raccolta di Fossoli da dove partivano i convogli verso i campi di concentramento di Germania e Polonia.

Più tardi, ad Asso, si venne a sapere che uno dei due cosiddetti “cugini”, Jules o Michel, si era salvato stando nascosto e che non aveva nessuna notizia della famiglia Barda. Passava il tempo, ma non si è mai avuto dubbio che per loro fosse finita tragicamente, altrimenti si sarebbero fatti vivi. Infatti: molto tempo dopo Simon Wiesenthal cominciò a fare ricerche, una delle due signore di Asso gli scrisse e rispose che tutti e cinque erano deceduti ad Auschwitz.

Nel 1991 uscì un testo definitivo: “Il libro della memoria” una grandiosa raccolta di dati ad opera di Liliana Picciotto Fargion, editore Mursia: a pagina 125 si trovano i dati relativi a Roger, Jacqueline, Lionel. Sulla stessa pagina: Salomone, il padre, e a pag. 321 Renata Hannuna, nome da ragazza della madre Marie. Manca la data di morte dei tre figli; c’è invece quella dei genitori che, essendo anziani, furono soppressi all’arrivo al campo.

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E’ difficile e doloroso aprire i cassetti della Memoria, ma prima o poi, bisogna farlo. A ottantacinque anni, Miriam tiene sempiaperti gli armadietti della cucina, tra le mura rassicuranti della sua abitazione in Svezia. “Sua”: che cosa è davvero suo, se non lo è neanche il nome?

Una verità nascosta per decenni, ritorna a galla e diventa testamento morale per la nipote Camilla e per tutti i lettori del romanzo intitolato Io non mi chiamo Miriam, della scrittrice Majgull Axelsson (anche giornalista e drammaturga), edito da Iperborea. Il vero nome della protagonista è Malika, una ragazzina Rom sopravvissuta all’inferno di Auschwitz e Ravensbruck. Questa è la verità.

Lo stile del testo è quasi cinematografico, con dissolvenze incrociate che accompagnano il lettore attraverso le epoche, dagli anni ’40 all’attualità, tramite una precisa ricerca dei dettagli degli ambienti, dei costumi, degli interni e delle atmosfere. Prima una donna anziana e sola, Miriam/Malika, che ha paura di destare i ricordi e poi la giovane Camilla, madre di Sixten. Donne, molte donne: si può quasi dire che sia un racconto al femminile in cui, tra nonna e nipote entrambe madri, si alternano figure femminili positive e negative, reali e ricordate, ma tutte forti, tenaci, sagge. Gli uomini restano sullo sfondo (il marito di Miriam, Olof, il figliastro tanto amato, Thomas, ma anche il famigerato Dott. Mengele), uomini positivi e negativi, reali e ricordati, ma tutti poco forti, poco saggi, tenaci solo nel loro intento di costruire una vita basata sull’amnesia o in quello di distruggere esistenze innocenti. Innocenti sono solo le persone che appartengono alle nuove generazioni, ignare loro malgrado di quel terribile Passato che ha segnato il ‘900, ignare soprattutto del fatto che l’Olocausto può essere più vicino di quanto si immagini.

Ogni capitolo del libro, corredato di titolo, è impreziosito anche da versi poetici (“Mi domando continuamente: perchè questi popoli sono così poveri? Forse perchè non ci sono più gli schiavi?”, Margarete Himmler) che anticipano le parti narrative; il focus del libro riguarda lo sterminio dei Rom durante gli anni del nazismo, un fatto di cui poco si parla.

Malika, è Rom, ha una famiglia, una lingua, una tradizione culturale e religiosa, ma per salvarsi, deve rinunciare a tutto, è costretta a negare la propria identità per vivere l’esistenza di un’altra ragazza, ebrea. Ritorna il tema di Primo Levi, il senso di colpa per essere sopravvissuta (a differenza della cugina Anjuska e dell’adorato fratello/figlio Didi); Miriam costringe se stessa a mentire, a soffocare i propri sentimenti, a indossare una maschera…Ma che vita può essere questa? Tanti sono gli interrogativi posti da questo romanzo: interrogativi che riguardano molti di coloro che sono costretti, anche oggi, a ripudiare le proprie origini, le proprie radici per cercare un Futuro diverso, sereno. E che riguardano anche noi che abbiamo il dovere di accoglierli.

La parte centrale del libro è atroce e non può che non essere così: vengono narrate le torture fisiche e psicologiche perpretate nei campi di concentramento contro donne, uomini e bambini. Inutile ripetere quanto sia stata banale, ovvero vuota di senso e “normalizzata”, quella violenza, quella cattiveria, quella ragionata follia. Vengono riportati fatti storici accaduti realmente, come la rivolta dei Rom contro le SS in un primo momento riuscita e successivamente sedata con la morte di migliaia di loro; viene rievocata la famigerata “ricerca scientifica” di Mengele sul Noma, una pratica talmente orribile che qui non la vogliamo riportare di nuovo.

Durante la lettura, l’elemento naturale, concede qualche momento di sollievo: una Natura che si rigenera continuamente, che sottolinea la fede nel ciclo vitale, ma che resta impassibile ad osservare il Male a cui può arrivare l’Essere umano.

Un romanzo/memento, quindi, che mescola l’indagine accurata con un lirismo consolatorio, rabbia e dolcezza, consigliato per nutrire quella coscienza storica e collettiva spesso vilmente annacquata da rigurgiti di bassa politica.

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Care amiche, cari amici

oggi, 27 gennaio, ricorre il Giorno della Memoria per riflettere sulla Shoà. E noi vogliamo farlo attraverso il linguagio, poetico e potente dell’Arte: vi proponiamo due video dell’artista israeliana Ilana Yahav che – lavorando con le mani e con la sabbia – crea, piano piano, immagini che prendono vita, che si compongono in figure evocative e magiche che parlano del dramma dell’Olocausto con profondità e delicatezza.

Ringraziamo moltissimo la Comunità ebraica di Milano – la giornalista Ilaria Myr e il direttore Fiona Diwan – per averci mandati i link seguenti con i video dell’artista.

Ma l’Associazione per i Diritti umani ha deciso di dedicare i post dei prossimi giorni anche ad altri genocidi “dimenticati” e ancora in corso: ricordare sul recente Passato, si dice, deve servire a costruire un Futuro migliore, per tutti. Ma quali sono state le fondamenta del nazifascismo? Quali sono stati i criteri con cui si sono deportati e uccisi milioni di persone? Quali sono i motivi per cui l’Europa, oggi, non riconosce i diritti fondamentali di altre popolazioni ed etnie? Quali erano gli slogan demagogici e populisti di ieri e quali quelli di oggi?

Aiutiamo i nostri ragazzi, le nuove generazioni a riflettere nel modo corretto, perchè loro sì che hanno ancora la possibilità di cambiare la mentalità – e quindi i comportamenti, anche nel quotidiano – e creare una società basata sul rispetto, sull’uguaglianza e sulla giustizia

E ora eccovi i link delle opere/video di Ileana Yahav:

http://www.mosaico-cem.it/media/sand-shoa?utm_source=rss&utm_medium=rss

http://www.mosaico-cem.it/media/shoah-sand-seconda-parte?utm_source=rss&utm_medium=rss

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