Chiara Severgnini (da 27esimaora.corriere.it)

Quando una donna scompare, non si lanciano accuse infondate: la legge, e il senso civico, insegnano che non ci sono colpevoli finché non c’è una confessione, oppure una sentenza. Quando una donna scompare, si indaga sempre in più direzioni: è la cosa giusta da fare, e le forze dell’ordine lo sanno. Ma, accanto alla legge, al senso civico e alle buone prassi investigative, c’è il sentire comune. E quello, evidentemente, ci ha spinto a guardare in una direzione ben precisa. «Lo sapevamo, che era stato lui». Lo stanno scrivendo in centinaia, su Twitter, su Instagram, su Facebook. Uomini e donne, ma soprattutto donne, come rivela l’hashtag: «Lo sapevamo tutte, che era stato lui».

Certo, si sperava in un finale diverso. Si sperava che Tramontano, che era incinta al settimo mese, se ne fosse andata volontariamente. Ma, purtroppo, quando una donna scompare, la possibilità che sia morta, e che a ucciderla sia stata una persona cara, è alta. In Italia, nel 2022, sono state assassinate 125 donne, di cui 103 in ambito familiare. Tra il 1° gennaio e il 28 maggio di quest’anno, i femminicidi sono stati 45: in ventidue casi, a uccidere è stato il partner o l’ex partner. Sono dati in linea con quelli degli anni passati. E mettono a fuoco un fenomeno che non si limita solo al nostro Paese: nel 2021, in tutto il mondo, ogni ora ci sono stati cinque femminicidi commessi da familiari delle vittime (lo hanno calcolato due agenzie delle Nazioni Unite, UN Women e UN Office on Drugs and Crime, nel 2022).

«Lo sapevamo tutte» è un hashtag, non un’analisi sociologica. Non ha pretesa di completezza. È solo la frase su cui si sta coagulando un sentimento popolare che mescola rabbia, amarezza e frustrazione, ma purtroppo anche rassegnazione. «Lo sapevamo» tutte e tutti perché, purtroppo, ci siamo ormai abituati a un copione che sembra ripetersi di continuo, con variazioni minime. Cambiano le circostanze, le armi del delitto, i luoghi. Non cambia, però, il problema di fondo. Chiamarlo movente sarebbe allo stesso tempo impreciso e riduttivo, perché il «motivo» per cui gli uomini uccidono le donne che fanno parte della loro vita non è sempre lo stesso, ma oscilla lungo uno spettro che comprende possesso, incapacità di accettare la fine di una relazione, desiderio di controllo, rigetto della libertà altrui. C’è, però, una radice comune. E quella è sempre la stessa, come indica con chiarezza in un report del Servizio analisi criminale del ministero dell’Interno, realizzato nel 2022 in occasione della Giornata della donna: lo «storico squilibrio nei rapporti di potere tra i sessi in ambito familiare e sociale».

Lo dice a chiare lettere anche la Convenzione di Istanbul, cui l’Ue ha aderito — dopo anni di attesa — poche settimane fa: sono le disuguaglianze di genere che pervadono la nostra società a generare molestie, abusi, aggressioni sessuali, femminicidi. Fuori casa, ma soprattutto dentro. È anche per questo che «lo sapevamo tutte»: perché la violenza è figlia di una cultura in cui siamo immersi e immerse ogni giorno. E se ora c’è chi invita a “insegnare alle donne a proteggersi”, anziché a “educare gli uomini a rispettare i diritti umani delle donne” — perché di questo si tratta: di diritti umani — è sempre per via della stessa cultura. Quella che sovra-responsabilizza le donne e giustifica gli uomini, quella che rinforza gli stereotipi anziché smontarli, quella che predica la “protezione” del genere femminile postulandone — implicitamente — l’inferiorità. La cultura della disuguaglianza, insomma. «Lo sapevamo tutte», perché sappiamo con cosa abbiamo a che fare. Ora, però, si tratta di creare le condizioni perché questa frase non ci serva più.

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di Alessandra Montesanto

La fantasia nella fantasia con un tuffo, di testa, nella realtà. La fantasia di Collodi e della sua celebre fiaba che narra di un padre artigiano e di un figlio di legno viene amplificata da Fabio Stassi, autore del romanzo Mastro Geppetto (edito da Sellerio) che, come suggerisce il titolo, si concentra sulle avventure di un uomo ormai vecchio alla ricerca del figlio scomparso.

Con un linguaggio antico, che affonda le radici negli anfratti degli Appennini, tra boschi in penombra, strade acciottolate, luoghi magici e odorose osterie, Geppetto si avventura sulle orme del suo adorato burattino per il quale, nella stamberga in cui hanno vissuto una manciata di giorni, aveva dipinto un orizzonte.

Vittima di uno scherzo crudele e delle vessazioni degli “onorevoli” del Paese, il falegname raccatta le sue poche e umili cose per mettersi in viaggio. Incontra il responsabile di un circo, un sacerdote, un contadino, una giovane fanciulla che gli appare come una visione, unica figura femminile ricorrente in una comunità quasi completamente al maschile.

Geppetto è l’”anima candida”, per dirla con Voltaire, un uomo ingenuo, dedito al lavoro manuale, che, per sconfiggere la solitudine, è in grado, come i bambini, di dare un cuore ad un oggetto. “Dar vita alle cose”: è da qui che l’autore, con una maestria linguistica che spesso si fa poetica, entra nell’interiorità del suo protagonista, un uomo anziano, fragile di ossa e di mente che percorre una sua personalissima ricerca spirituale. I pensieri si confondono, la parola si spezza, il corpo si indebolosce, ma ciò che resta saldo – come uno dei tanti alberi del paesaggio salvifico e consolatorio che lo circonda – è il desiderio di riabbracciare il figlio.

L’umanità è indifferente e cattiva: chi non si omologa, chi non è più nel pieno delle proprie facoltà e delle forze è vittima di bullismo e di discriminazione, o forse lo è soltanto chi è ancora capace di vivere di immaginazione e di bontà.

Il romanzo – raffinato, profondo e commovente – non è soltanto una rivisitazione del Pinocchio collodiano, ma è un espediente per parlare, nel finale, di un tema di stretta attualità, poco considerato perchè, forse, è ancora un tabù: la malattia mentale. La degenerazione cognitiva di una persona non è accettata, così come quella fisica, in un’epoca e in una società in cui si è costretti ad essere belli, giovani e in salute, per sempre. Lo scrittore romano, invece, si misura con la caducità dell’esistenza, con quella finitudine che è universale e che ci rende uguali, tutti degni di attenzione e cura. Geppetto, nella sua progressiva spoliazione (quasi mistica), si consuma lentamente, ma resta vivida la luce del suo amore per il figlio. E se vogliamo leggere tutto questo in chiave cristiana, ben venga.

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di Alessandra Montesanto

Ali e Omar. Un figlio e un padre.

Omar è un genitore silenzioso e severo, Ali un figlio sensibile che, da adulto, farà lo scrittore per esprimere, forse, tutto quello che da giovane non ha potuto.

Omar è un uomo ingombrante: si riscatta dalle umili origini, studiando presso il prestigioso college Sadiki, a Tunisi; prende parte alle contestazioni del primo Novecento contro il protettorato francese; come avvocato, si batte per i diritti dei concittadini insorti contro la Francia. Eppure resta un padre intransigente e molto silenzioso.

Ali, il figlio, si trasferisce all’estero, diventa un autore di successo, ma la sua esistenza non è paragonabile a quella della figura paterna che, adesso, è fiaccata dalla malattia; il figlio, quindi, decide di far ritorno in patria per un ultimo saluto e per tentare di aprire una comunicazione mai avviata.

Con una scrittura esemplare, ricca di dettagli nel descrivere gli ambienti interni (le abitazioni) e esterni (la città, i villaggi, il Paese), nel restituire le atmosfere così affascinanti e così ambigue del mondo arabo, Ali Bécheur – uno dei più grandi scrittori tunisini contemporanei – scrive sì appassionatamente del difficile rapporto padre/figlio, ma questo diventa occasione per una metafora e una riflessione – tramite le due figure simboliche di riferimento e tramite altri personaggi, soprattutto femminili – sulla Tunisia di ieri e di oggi, sui cambiamenti, sulle sconfitte, sulle illusioni e sulle conquiste, a livello culturale, politico e sociale.

Il romanzo (in edizione italiana edito da Francesco Brioschi) porta un titolo poetico: Il domani di ieri. Il tempo è ciclico e quello dell’esistenza individuale ne è solo un segmento. Siamo noi “i domani”, il Futuro di chi ci ha preceduto e abbiamo il dovere di fare tesoro della Memoria e degli insegnamenti anche – o più che mai – di quelli muti, che passano attraverso le azioni e non le parole. Lo può fare un singolo, lo può fare un’intera società civile. Questa è la grande lezione di questa lettura che vi consigliamo con il cuore.

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di Alessandra Montesanto

Ismail è un uomo dagli occhi a mandorla e lunghi capelli; vive in Italia, ma è di origine afghana, in particolare la sua etnia è quella hazara, minoranza perseguitata in patria. A nove anni è dovuto scappare dal Paese d’origine a causa della guerra. Con un sacrificio immenso, la madre impone ai due fratelli di fuggire in cerca di un luogo in cui vivere in pace e con dignità. Ismail, con il fratello Hassan, segnato dalle torture subìte per mano dei talebani, arriva in Europa dopo aver attraversato l’Iran, la Turchia e la Grecia.

La loro madre è rimasta in Afghanistan, sempre in attesa di notizie da parte dei figli. Ismail avverte, dalla voce della donna al telefono, che c’è qualcosa di strano e di inquietante perchè, ad un certo punto, la madre al telefono non riconosce più suo figlio. L’uomo decide, quindi, di ricongiungersi con lei, dopo circa vent’anni di lontananza forzata e, per questo, di affrontare il viaggio verso la propria terra, un viaggio duro e difficile perchè ormai Ismail, dal carattere forte, ma silenzioso, appartiene anche all’ Occidente, la sua identità è divisa in due. Nel percorso esitenziale di Ismail sarà fondamentale un’altra figura femminile: la donna di cui si sta innamorando, in Italia. Ma il viaggio verso le proprie radici fugherà i dubbi e cambierà il suo destino.

Ismail è l’alter ego del poeta Mohammad Jan Hazad, interpretato dal giornalista (e anch’egli poeta) Basir Ahang. Jan Hazad ha percorso gli stessi territori ripresi nel film, per gli stessi motivi e, dal giorno della sua partenza dall’Afghanistan, non ha più avuto notizie della propria madre; solo dopo averla rintracciata per caso, si accorge che la donna non lo riconosce dalla voce ed ecco che inizia il nostos di Jan/Ismail.

“Sembra mio figlio”: titolo dell’ultimo lavoro di Costanza Quatriglio che con quest’opera – presentata in anteprima mondiale, fuori concorso, al Festival di Locarno – nasce da un precedente film della stessa autrice, “Il mondo addosso” sul tema della vita degli immigrati in Italia. Un tema, quello dello strappo dalle radici, che si fa universale tramite i volti, gli sguardi, i non-detti degli attori protagonisti della nuova pellicola. C’è coraggio nel raccontare una storia di migrazioni sul grande schermo, in questi tempi bui di rigurgiti razzisti; c’è coraggio nel proporre una storia sui sentimenti, a lungo custoditi nel silenzio; c’è coraggio nel seguire gli animi, oltre ai passi, dei protagonisti, prendendosi tutto il tempo necessario; è un coraggio richiesto anche allo spettatore, che si trova ad immergersi in un altrove e che, per questo, è costretto ad abbandonare le proprie certezze. Alcuni dialoghi sono rimasti in lingua farsi, per restituire la verosomiglianza di una vicenda che, anche se raccontata attraverso la fiction, è molto vicina al reale.
Trieste fa da sfondo al racconto in Italia; Trieste, città di confine, simbolo di frontiere che in troppi vorrebbero chiudere e che, invece, devovo rimanere aperte per accogliere, per arricchirci e nutrirci. In particolare la Cultura dell’area di cui si parla in questo film non ha nulla da invidiare a quella occidentale: Storia, Arti, Pensiero hanno contribuito, nei secoli, a far maturare l’Umanità.

La regista è sempre stata brava a scegliere soggetti che evidenziassero i valori positivi, l’impegno, la profondità di persone a fronte di situazioni in cui l’essere umano si perde o è costretto a diventare invisibile. La cifra stilistica, nella prima parte, è segnata dal minimalismo, per entrare in punta di piedi nel cuore e nella testa di chi sembra tanto lontano da noi, ma non lo è affatto. Nella seconda parte, cambia il ritmo, muta l’estetica quasi a volere ripercorerre la differenza anche tra i due fratelli: uno più dolce e riflessivo e l’altro più inquieto e intransigente. Il risultato è un buon equilibrio tra potenza e intensità dove le donne non rimangono affatto sullo sfondo, anzi. Lo stesso Ismail ha cura e sensibilità di donna in un Paese devastato dalla guerra, voluta da uomini.

La minoranza hazara ha subìto una forte persecuzione, negli anni ’90, iniziata dal re dell’Afghianistan, Abdul Rahamn Khan; da allora è iniziata la diaspora contemporanea e come non ricordare le immagini della devastazione dei Buddha di Bamyan. Se si attacca la Cultura di un popolo, si attacca la sua identità e il nuovo film di Costanza Quatriglio parla di questo: di ricerca dell’identità, di ricongiungimenti familiari, di intercultura, di accoglienza degli stranieri. Accogliere non significa tollerare o adottare; significa accettare che dentro ognuno di noi c’è una parte dell’Altro e viceversa.

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“Metà di quello che ho
scritto è uscito in una notte. Il resto sul tram, mentre andavo al
lavoro” racconta Massimiliano Verga, padre di Jacopo, Cosimo e
Moreno, un bellissimo bambino di otto anni, nato sano e diventato
gravemente disabile nel giro di pochi giorni. “Così ho raccolto
gli odori, i sapori e le immagini della vita con mio figlio Moreno.
Odori per lo più sgradevoli, sapori che mi hanno fatto vomitare,
immagini che i miei occhi non avrebbero voluto vedere. Ho perfino
pensato che fosse lui ad avere il pallino della fortuna in mano,
perché lui non può vedere e ha il cervello grande come una Zigulì.
Ma anche ai sapori ci si abitua. E agli odori si impara a non farci
più caso. Non posso dire che Moreno sia il mio piatto preferito o
che il suo profumo sia il migliore di tutti. Perché, come dico
sempre, da zero a dieci, continuo a essere incazzato undici. Però mi
piacerebbe riuscire a scattare quella fotografia che non mi abbandona
mai, quella che ci ritrae quando ci rotoliamo su un prato, mentre ce
ne fottiamo del mondo che se ne fotte di noi.” Dalla quarta di
copertina del libro Zigulì.
La mia vita dolceamara con un figlio disabile,
di Massimiliano Verga (Mondadori).

L’Associazione per i Diritti Umani
ha intervistato per voi l’autore e lo ringrazia moltissimo per il suo
racconto e la sua testimonianza.

Quando siete venuti a conoscenza
della disabilità di vostro figlio, come avete iniziato a
“prepararvi” alla situazione?

Preparati mai. Moreno ha quasi 12
anni e c’è stato un percorso di conoscenza e, rispetto all’inizio, è
tutta un’altra cosa, anche per merito suo.

Di fronte a una disabilità o
fragilità, nessuno può avere l’arroganza o la presunzione di
sentirsi preparato.

Moreno è nato sano, poi si è
ammalato di un “qualcosa” che non so, a un mese di vita: è stato
ricoverato in patologia neonatale ed è tornato a casa con gli esiti
che ho raccontato nel libro. Non abbiamo una diagnosi e il fatto che
Moreno non sarebbe più stato il bambino che ho cominciato a
conoscere quando è nato, l’abbiamo saputo il giorno della dimissione
e dopo alcuni mesi abbiamo scoperto che Moreno era anche non vedente.

Voi familiari avete fatto un
percorso psicologico oppure avete affrontato tutto da soli?

Non abbiamo fatto nulla: io no, ma
credo nemmeno la mamma (io e la mamma non viviamo più insieme).
Anche i fratelli di Moreno non sono seguiti perchè è una situazione
che hanno imparato a gestire con loro stessi in modo relativamente
sereno.

Sono contrario ad un percorso che
possa etichettarli e farli sentire i “fratelli di” quando,
invece, stanno cercando di uscirne per conto loro.

Quali sono i sentimenti che ha
provato da quando è nato Moreno e quali quelli che prevalgono?

Sono molto banale in questo, ma uno
su tutti è l’amore. Poi, certo, c’è un contorno di rabbia e di
frustrazione legato a quell’impreparazione di cui parlavamo prima.

Siete aiutati da servizio sanitario
e dalle istituzioni?

Sono abbastanza fortunato rispetto
alle altre realtà che conosco di situazioni di abbandono. E’ noto
che le istituzioni siano molto deficitarie, ma ho avuto fortuna nel
senso che, fin dall’inizio, abbiamo trovato una brava fisioterapista
che da subito ha seguito Moreno e anche il servizio scolastico è
stato buono perchè alla materna ho trovato delle maestre molto
attente. Adesso Moreno frequenta una scuola speciale in cui i bambini
hanno una disabilità grave e mi trovo benissimo; avrà capito che
sono favorevole alle scuole speciali perchè ci sono dei bambini che
possono essere accolti solo in luoghi costruiti e pensati per loro.

Stanno aiutando Moreno a diventare
più autonomo?

La parola “autonomo” per Moreno
è una parola grossa perchè non lo sarà mai: ha bisogno che ci sia
sempre una persona a mezzo metro da lui, ma il fatto che abbia
imparato a riconoscere un water, che salga sul camper da solo, che si
muova nello spazio in modo più sicuro lo devo alla testa dura mia e
di sua madre, alla scuola, alla terapista e a tutti coloro che lo
seguono.

Gli altri due fratelli come si
rapportano a Moreno?

Chiaro che per loro è molto
difficile. Moreno è un “alieno”: non parla, urla, sbatte. E’
molto difficile avvicinarsi e interagire con lui.

I fratelli hanno delle modalità
differenti legate non tanto all’età (il grande ha 13 anni e il più
piccolo ne ha 8), ma perchè il grande ha visto nascere Moreno e ha
vissuto insieme a noi e insieme a lui gli anni più duri e, quindi,
prova sentimenti diversi rispetto al fratello piccolo che si è
trovato un fratello “alieno” senza provare lo shock della
scoperta della sua disabilità.

Perchè ha deciso di raccontare la
vostra storia pubblicamente?

Zigulì era
il mio diario nel quale mi sono sfogato, nel giro di una notte, come
è scritto in quarta di copertina. Quando l’ho ripreso in mano ho
pensato, forse con un po’ di presunzione, che potesse essere utile
per qualcun altro.

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L’edizione
2013 del Festival di Todi (23 agosto -1 settembre) ha aperto con uno
spettacolo importante e di attualità: Ritorno
ad Haifa, tratto
dall’omonimo romanzo breve di Ghassan Kanafani.

L’autore ha sempre avvicinato l’attività artistica a
quella politica e fu il primo a parlare di “letteratura della
resistenza”. Con questo suo lavoro lo scrittore palestinese parla
di due diaspore: quella palestinese e quella ebraica. Sì, perchè
Miriam, la donna ebrea, e suo marito sono scampati ad Auschwitz e,
durante la fuga, sono stati costretti ad abbandonare il loro unico
figlio. Madri e padri, uomini e donne che hanno perso tutto, a causa
della violenza e dell’ottusità di altri: hanno perso la propria
terra, la propria casa, i propri cari e anche, in fondo, la propria
identità. Ma è possibile il perdono? E’ possibile riconoscersi gli
uni negli altri?

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Claudiléia Lemes Dias

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