di Alessandra Montesanto

“Io sono stato lupo molte volte.

A volte di notte sono stato lui. Ho corso.

Ho vissuto cose

per le quali

non avevo parole”.

Ulf, un uomo di settant’anni, cardipoatico, ex guardia forestale e cacciatore, un sera d’estate vede un lupo: un bellissimo, imponente esemplare maschio, che soprannnominerà “Zampalunga”. Da quella visione o incontro, cambieranno le opioni di Ulf, soprattutto sulle sue passate attività e il suo modo di relazionarsi.

La dolce a affettuosa moglie Inga, insegnante in pensione, cerca di capire cosa sia accaduto al marito e i motivi del suo cambiamento, ma Ulf nemmeno a lei riesce a pronunciare la semplice frase: “Ho visto un lupo”, tanto è intima e potente quell’esperienza.

Una cantina diventa un cimitero di carcasse, un bosco il luogo dell’avventura e della ricerca, la casa lo spazio di ricordi e confidenze.

Kerstin Ekman – una delle più importanti scrittrici del nord Europa – ambienta in Svezia una favola contemporanea a sfondo ambientalista, ma Essere lupo – questo il titolo del romanzo, uscito per Iperborea – è molto di più.

Tramite la ricerca delle tracce del lupo, per proteggerlo dagli amici cacciatori, il protagonista affronta un viaggio interiore; mentre gli altri restano fermi nelle loro ideologie e nei loro comportamenti, mentre la consorte cerca nella Cultura un aggancio alla razionalità, l’uomo si identifica con l’animale, sfuggente e silenzioso, e prende, via via coscienza, della fragilità del corpo – umano e animale -, dell’ineluttabilità della fine (che sia per via naturale, a causa di una malattia o di violenza volontaria), dell’umiltà necessaria di fronte alla forza del Tutto, così misterioso e così perfetto, proprio come leggeva nei libri della sua gioventù.

Ulf si renderà conto di essere sempre stato solitario, selvatico, a tratti una belva quando necessario…Capisce che la sua finitudine appartiene a tutti gli esseri viventi.

Cosa distingue l’Uomo dall’Animale, dunque? La consapevolezza. Ma l’Uomo può, forse, comprendere anche altro, se saprà affidarsi all’irrazionale, basta che si seguano le orme del lupo dentro di noi…

“Siamo servi della gleba pure noi. Una sorta di bestiame di livello superiore, di proprietà di un potere che organizza tutto al meglio per il nostro benessere”.

“Tutta la mia vita è piena della tua solitudine”

“Poi vidi un lupo.

Un animale irrazionale. Quand’ero più giovane credevo che gli animali non avessero l’anima. Ma è il raziocinio che non hanno”.

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di Alessandra Montesanto

Molti lo avranno letto, un romanzo pubblicato prima da Adelphi (e per me è garanzia di qualità) e poi da Mondadori, negli Oscar, proprio per il successo ottenuto: si tratta di “Chiedi perdono” di Ann-Marie MacDonald, autrice/attrice anche di pièce che ambienta la storia nella Nuova Scozia, sull’isola brulla e algida di Cape Breton, di fronte al Canada, terra di origine della stessa scrittrice.

Sul finire dell’Ottocento, un giovane bianco (James, l’ “enclese”, l’inglese) e una bambina nera (Materia, libanese) vivono una passione proibita e fugace che avrà terribili conseguenze per le generazioni future, in particolare per le tre figlie – Kathleeen, Mercedes, Frances – e per una nipote, Lily.

Una trama complessa che accompagna il lettore nella foschia dell’animo umano, in cui ogni personaggio avrà, per colpa diretta o suo malgrado, qualcosa da farsi perdonare; molte le voci delle figure femminili, spesso sacrificali per salvare un mondo alla deriva, intriso di vanità, valori distorti, di ingiustizie gratuite; una realtà poco distante dai nostri tempi dove la banalità del Male cresce giorno dopo giorno fino a diventare, in alcuni casi, estrema e dove l’humus da cui nasce l’odio è quello del razzismo, della guerra, del narcisismo, ieri come oggi, appunto. E allora, nel racconto, si susseguono incesti, morti, suicidi e può sembrare troppo. Ma la struttura e lo stile narrativo – che fanno parlare i protagonisti così come chi scrive, con l’aggiunta di parti in esergo che rimandano ad altri testi poetici e non solo – preparano un percorso spirituale grazie all’identificazione e alla proiezione – come al Cinema, come a Teatro – che tiene legati alla lettura, coinvolgendo la mente e le emozioni, anche di fronte alle situazioni descritte più abiette.

Le parti del romanzo sono divise in “libri” come se si trattasse di una Bibbia laica e contemporanea, di un Vecchio testamento dove, dicevamo, le colpe sono punite con la stessa crudeltà del contappasso, ma dove al termine – e punteggiato da celati segnali tutti da cogliere – si fa strada la luce di una metànoia, individuale e collettiva.

Vi è chi accorda il perdono agli altri e chi, per prima cosa, farà di tutto per guarire se stesso.

“A Lily i veterani non fanno ribrezzo. Le dispiace per loro, hanno subìto delle ferite orribili, ma la pietà è un balsamo velenoso. Lily ha vissuto in prima persona la pietà, ma non sapeva come definirla, sapeva soltanto che le metteva una paura tremenda. Era come scomparire e diventare un fantasma. Avendo vissuto la propria sparizione, sa benissimo quant’è importante per le persone essere viste, perciò con gli occhi non si limita a guardarle – neanche quelle cieche –, ma le cerca, casomai si fossero perse e avessero bisogno di essere ritrovate”.

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di Alessandra Montesanto

Sara Mesa è un’autrice spagnola pluripremiata ed è in libreria con il suo ultimo romanzo intitolato, semplicemente: Un amore (in Italia per La nuova frontiera). Ma di semplice c’è poco. La protagonista, Nat, svolge la professione di traduttrice e, in seguito ad un problema sopraggiunto nella sede dell’ultimo luogo di lavoro (un errore?, una sfida?, un atto di ribellione?) decide di trasferirsi in un piccolo paese, nell’entroterra rurale dove tutti si conoscono, ma non abbastanza a fondo per volersi bene o stimarsi. Le relazioni si basano su sguardi, parole accennate, rigidi sorrisi. E’ difficile fare amicizia persino con un cane. Il padrone dell’abitazione in affitto di Nat è un uomo viscido e volgare; il vicino di casa (soprannominato “il tedesco”) ama dispensare consigli non richiesti, dando sfogo ai propri giudizi sui comportamenti altrui; le donne e gli uomini del quartiere affibiano alla nuova arrivata etichette che non le appartengono, senza sapere nulla di lei, del suo Passato, dei motivi che l’hanno fatta arrivare fino a lì. Durante tutta la lettura si respira un’aria tagliente e pesante allo steso tempo, quella dell’emarginazione, della colpa (spesso attribuita dall’esterno), di una mancata comunicazione: La giovane donna, spaesata e intimoraita all’inizio, prende coraggio per farsi conoscere almeno da qualcuno e incontra “lui”: un uomo taciturno, che le chiede se può avere un rapposrto sessuale con lei, un rapporto pulito, breve, asettico, meccanico. E Nat accetta. Non sa nemmeno lei il motivo: per solitudine, per sentirsi di nuovo donna, per dimostrare di essere ancora viva…Ma quel primo rapporto si trasforma in un’ossesione da parte di lei e in silente indifferenza da parte di lui fino a trasformarsi in unulla. Assolutamnete nulla.

La sensazione di inquietudine che attraversa le pagine si fa, via via, tristezza e desolazione. Cosa siamo diventati, dunque? Esseri fatti solo di corpi, incapaci di provare emozioni e sentimenti. Non solo in grado di rubare, di mentire, di uccidere , in alcuni casi, ma anche di omettere, escludere, tenere a distanza non per paura dell’Altro, ma proprio per indifferenza. Che è peggio.

Nat, nel periodo in cui si trova a La Escapa, credendo di fuggire da se stessa, lascia momentaneamente il suo lavoro come traduttrice, per poi re-incontrarlo perchè questo suo viaggio nell’anaffettività e nella violenza verbale, le fa capire(e lo capiamo anche noi) l’importanza delle parole. L’unico personaggio che dice la verità è una donna anziana, Roberta, considerata folle: si legge infatti: “Parla in maniera corretta, ordinata, con un vocabolario preciso e strutture complesse, ma quello che dice non ha nessun senso, c’è una crepa enorme tra la logica del linguaggio e quella della realtà”. Il romanzo è proprio un’analisi del linguaggio e della comunicazione odierna; a cui si aggiunge un discorso sull’Etica contemporanea. Interessanti, infine, anche le riflessioni sulla dicotomia tra Corpo e Spirito, sul silenzio e sull’Amore. Oggi, secondo la scrittrice, di amore ce n’è davvero poco e quello del titolo è forse proprio l’amore mancato e, quindi, ritrovato solo nella e per la scrittura.

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Bruni/De Capitani

DIPLOMAZIA

di Cyril Gely

uno spettacolo di Elio De Capitani e Francesco Frongia

PRIMA NAZIONALE – DURATA: 1 ORA E 30 MINUTI

Teatro Elfo Puccini

Corso Buenos Aires, 33 – Milano (MM1 Lima)

Per tutte le repliche di DIPLOMAZIA il costo del biglietto per i nostri lettori è di 16,50 euro cad. (anziché 33,00 euro). Per prenotare sarà sufficiente scrivere a promozione@elfo.org indicando nell’oggetto PROMO PERIDIRITTIUMANI.

Dopo il successo al Théâtre de la Madeleine, confermato dalla versione cinematografica (premio César 2015), finalmente Diplomatie arriva sui palcoscenici italiani. Il generale Dietrich von Choltitz, governatore di Parigi durante l’occupazione nazista, e il console svedese Raoul Nordling, nella notte tra il 24 e il 25 agosto 1944 si fronteggiano in uno scontro verbale senza esclusione di colpi. Il generale ha ricevuto l’ordine perentorio da Hitler di radere al suolo la città e sterminare i suoi abitanti e il console usa tutta la sua capacità dialettica e arte diplomatica per convincerlo a disobbedire all’ordine del Führer.
Sono due ruoli perfetti per De Capitani e Bruni che tornano a ‘sfidarsi’ sul palco, dopo il confronto/scontro che li aveva visti protagonisti di Frost/Nixon e dopo quello del Vizio dell’arte che li aveva visti fronteggiarsi nei ruoli di Britten e Auden. Due bellissimi personaggi che offrono ai registi dell’Elfo, De Capitani e Frongia, la materia viva per un nuovo affondo nella storia del ‘secolo breve’. Libertà, destino e responsabilità individuali: grandi temi di ieri e di oggi che sul palcoscenico s’illuminano di tutta la loro attualità.
Perché solo la forza del teatro sa rendere palpitante il nostro passato, trasformando la Storia in un racconto epico ed emozionante nel quale affondano le radici della nostra società.

Programma della stagione 21/22:Elfo Puccini Stagione 21/22

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Ferdinando Bruni e Elio De Capitani in scena con lo spettacolo “DIPLOMAZIA”. Per i nostri lettori, la promozione è a 16.50 euro (invece di 33,00). Teatro Elfo Puccini, Milano. AIUTIAMO LA CULTURA!!!

SALA SHAKESPEARE | 16 OTTOBRE – 22 NOVEMBRE 2020FINO AL 25 OTTOBRE > MAR-SAB 20:30 (FINE 21:50) / DOM 16:30 (FINE 17:50)

DAL 26 OTTOBRE > MAR-VEN 20:30 / SAB 19:30 (FINE 20:50) / DOM 16:30  DIPLOMAZIA di Cyril Gely traduzione Monica Capuani uno spettacolo di Elio De Capitani e Francesco Frongia luci Michele Ceglia
suono Luca De Mariniscon Ferdinando Bruni, Elio De Capitani, Michele Radice, Alessandro Savarese, Simon Waldvogel produzione Teatro dell’Elfo, LAC Lugano Arte e Cultura e Teatro Stabile di Catania prima nazionale

Il generale Dietrich von Choltitz, governatore di Parigi durante l’occupazione nazista, e il console svedese Raoul Nordling, si fronteggiano in uno scontro verbale senza esclusione di colpi nella notte tra il 24 e il 25 agosto 1944. Il tedesco ha l’ordine di radere al suolo la città prima della ritirata, ma il diplomatico userà tutta la sua arte retorica per convincerlo a disobbedire all’ordine del führer. Due ruoli perfetti per Elio De Capitani e Ferdinando Bruni – rispettivamente nei panni del generale e del console svedese – che tornano a ‘sfidarsi’ sul palco, dopo il confronto/scontro che li aveva visti protagonisti di Frost/Nixon e dopo quello del Vizio dell’arte dove interpretavano i due ‘vecchi amici’ Britten e Auden.

A completare il cast Michele Radice, Alessandro Savarese, Simon Waldvogel. Il testo di Ciril Gely, debuttato nel 2011 al Théâtre de la Madeleine di Parigi e portato al cinema sull’onda del successo da Volker Schlöndorff, delinea due bellissimi personaggi e offre ai registi la materia viva per un affondo nella storia del secolo breve. E sul palcoscenico dell’Elfo la storia si trasforma in un racconto epico ed emozionante che mette in gioco la libertà, il destino e le responsabilità individuali.

PER PRENOTARE: TEATRO ELFO PUCCINI
Corso Buenos Aires, 33
20124 Milano
tel. 02 00 66 06 06
fax 02 36 75 59 04

DAL 16 AL 25 OTTOBRE > MAR-SAB 20:30 (fine 21:50) / DOM 16:30 (fine 17:50). DAL 26 OTTOBRE AL 22 NOVEMBRE >

MAR-VEN 20:30 / SAB 19:30 (fine 20:50) / DOM 16:30
• Durata: 80′ senza intervallo
• Prezzi: intero € 33 / rid. <25 anni – >65 anni € 17.50 / under 18 € 13.50 / scuole € 12
• È valido l’abbonamento Invito a Teatro – tagliando Elfo Puccini

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di Alessandra Montesanto

Cosa lega un romanzo giallo ai diritti (umani)? Ghezzi e Carella sono due poliziotti sulle tracce di verità e giustizia. Ghezzi cerca “il Salina”, scassinatore di professione, poco furbo, scomparso nel nulla. La sua donna, “la Franca”, ex prostituta, chiede all’amico sbirro di riportarglielo a casa. Carella ha un fatto personale da risolvere: vuole, a tutti i costi (ma proprio a tutti) trovare chi ha picchiato a morte L., una giovane donna dalla vita sghemba. Tutto questo mentre il capo Gregori e la Procura devono risolvere il caso di omicidio di un ricco antiquario.

Milano è la scena in cui si dipanano le storie e anche un’altra protagonista di questo noir contemporaneo che ricorda molto le atmosfere degli anni ’70 o di Simenon: quartieri degradati, periferie, hinterland avvolti in una nebbia, anche morale, che si fa patina di dubbi, corruzione, stanchezza , rassegnazione su ogni personaggio.

Dopo anni e anni alle prese con i criminali – di più o meno di bassa lega – cosa resta alle forze dell’ordine, sottopagate e prive di riconoscimenti? E che esistenze attraversano i ladri, truffatori, assassini, se non quelle di continuare a nascondersi o a scappare? E cosa unisce queste anime perse? I cerchi nell’acqua (titolo del romanzo, edito da Sellerio e scritto dal sempre bravo Alessandro Robecchi) sono gli spazi in cui stagnano i nostri ideali traditi e il nostro dolore. E’ quest’ultimo che attanaglia i personaggi del racconto, anche dei più abbietti che comunque vengono puniti dalla Giustizia dello Stato civile. Non sono loro al centro dell’attenzione, ma chi li insegue, chi li condanna, chi non si è del tutto arreso alla mancanza di Etica generalizzata. Poliziotti di una certa esperienza così come una donna di strada agée sono il motore di questa nuova – e forse per loro ultima – urgenza di verità e giustizia, come dicevamo, per finire i giorni lavorativi e di un’intera vita con dignità, con la certezza di aver almeno salvato quelle briciole di valori positivi che si stanno dissolvendo come la brina e lasciarle a chi dei più giovani vorrà farne tesoro. Mentre si leggono le parole sembra di sentire ancora Ornella Vanoni che canta la mala…Ma quelli erano altri tempi e forse, paradossalmente, ne sentiamo la mancanza…

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di Alessandra Montesanto

Ali e Omar. Un figlio e un padre.

Omar è un genitore silenzioso e severo, Ali un figlio sensibile che, da adulto, farà lo scrittore per esprimere, forse, tutto quello che da giovane non ha potuto.

Omar è un uomo ingombrante: si riscatta dalle umili origini, studiando presso il prestigioso college Sadiki, a Tunisi; prende parte alle contestazioni del primo Novecento contro il protettorato francese; come avvocato, si batte per i diritti dei concittadini insorti contro la Francia. Eppure resta un padre intransigente e molto silenzioso.

Ali, il figlio, si trasferisce all’estero, diventa un autore di successo, ma la sua esistenza non è paragonabile a quella della figura paterna che, adesso, è fiaccata dalla malattia; il figlio, quindi, decide di far ritorno in patria per un ultimo saluto e per tentare di aprire una comunicazione mai avviata.

Con una scrittura esemplare, ricca di dettagli nel descrivere gli ambienti interni (le abitazioni) e esterni (la città, i villaggi, il Paese), nel restituire le atmosfere così affascinanti e così ambigue del mondo arabo, Ali Bécheur – uno dei più grandi scrittori tunisini contemporanei – scrive sì appassionatamente del difficile rapporto padre/figlio, ma questo diventa occasione per una metafora e una riflessione – tramite le due figure simboliche di riferimento e tramite altri personaggi, soprattutto femminili – sulla Tunisia di ieri e di oggi, sui cambiamenti, sulle sconfitte, sulle illusioni e sulle conquiste, a livello culturale, politico e sociale.

Il romanzo (in edizione italiana edito da Francesco Brioschi) porta un titolo poetico: Il domani di ieri. Il tempo è ciclico e quello dell’esistenza individuale ne è solo un segmento. Siamo noi “i domani”, il Futuro di chi ci ha preceduto e abbiamo il dovere di fare tesoro della Memoria e degli insegnamenti anche – o più che mai – di quelli muti, che passano attraverso le azioni e non le parole. Lo può fare un singolo, lo può fare un’intera società civile. Questa è la grande lezione di questa lettura che vi consigliamo con il cuore.

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Si tratta di un libro corposo, che fa compagnia, che istruisce e che fa riflettere. Come accade quando gli scrittori sono bravi professionisti, le storie individuali dei personaggi si intrecciano alla Storia con la S maisucola, con un’attenta e profonda introspezione psicologica dei primi e una particolareggiata descrizione della seconda.

Arundhati Roy ci permette di viaggiare attraverso un contimente vasto e contraddittorio come quello indiano, un continente di cui conosce le luci e le ombre: la stessa capitale è raccontata nei dettagli dei suoi vecchi e sporchi vicoli così come nei colori sfacciati e scintillanti della parte nuova. Poi le cime del Kashmir, i villaggi, le periferie e…un cimitero.

Il testo si regge su quattro figure femminili (o quasi)che appartengono a tre generazioni, dalla più anziana alla più giovane: Anjum, Tilo, Miss Jabardeen Seconda e Udaya.

Anjum nasce maschio e la narrazione inizia con la sua vicenda che fa intendere al lettore, fin da subito, come l’interesse di chi scrive sia rivolto a tutta l’umanità: ad Anjum e ai suoi compagni di vita (trans, tossici, miserabili), a uomini di potere, a donne e uomini guerriglieri, apersone comuni, ai bambini, di ogni età, religione e appartenenza.

Anjum (nata Aftab) vive sulla propria pelle la discriminazione, l’isolamento, la vergogna, ma anche le violenze contro i musulmani e le ripercussioni contro gli indù nella eterna lotta tra queste due fazioni. Decide, così, di ritirarsi in un cimitero, tra il silenzio e la pace delle anime dei morti, per ricaricare il corpo e lo spirito fiaccati da profonde ferite e umiliazioni. A poco a poco quel cimitero si trasforma in una pensione che accoglie tutti i reietti, coloro che non possono fare parte della società o che ne vogliono stare lontani: l’imam Ziauddin e Mr “Saddam” Gupta, da poco tornato dalla guerra in Iraq, altri travestiti (gli hiira, come si dice lì o eunuchi), i dissidenti o i loro parenti (uno di loro racconta: “Uno gruppetto di uomini entrò nel posto di polizia e trascinò fuori mio padre e i suoi tre amici. Si kisero a picchiarli, all’inizio usando solo i pugni e le scarpe. Ma poi qualcuno si procurò un piede di porco, un altro un cric. Non riuscivo a vedere granchè, ma dopo i primi colpi udii le grida…).

Una notta (QUELLA notte),durante una manifestazione contro la corruzione dei governanti, nella calca della folla, Anjum e i suoi trovano un neonato abbandonato in un cassonetto dei rifiuti su un marciapiede. Una femmina e, perdipiù, nera. Lasciarla lì? Portarla alla pensione che non a caso si chiama “Paradiso”? Vince la seconda ipotesi. Una nuova vita che ne squaderna tante altre.

Con il capitolo intitolato “Il padrone di casa”, inizia il corpus del libro, prevalentemente incentrato sulla guerra del Kashmir ed entra in scena Tilo (o Tilottama), figlia di un rappresentante del governo studentessa di architettura, che invece diventa comunista e ama Musa, un combattente per la causa di quel piccolo, ma importante pezzetto di terra. Seguiamo indizi, fotografie, messaggi in pure stile investigativo: la storia d’amore di Tilo e Musa, i loro incontri clandestini, le loro paure, la loro battaglie e i loro ideali. Le persone nemiche, come il famigerato Jalib Qadri, rappresentante di tutti i dittatori nel mondo e di tutti i carnefici che finirà morto suicida, negli USA dove viene accolta la richiesta di asilo politico, quella per sé e per la sua famiglia…Ma non vi sveliamo il motivo per cui toglierà la vita a se stesso e ai propri cari; oppure le persone opportuniste (che sono le peggiori) quelle, cioè, che stanno a metà tra la rivoluzione e il governo, come Naga, ex amico di Musa e Tilo (ma poi suo futuro marito) e giornalista rampante, capacissimo di cambiare parte per sete di notorietà, sguazzando tra militari, paramilitari, tra guerriglieri e alti funzionari.

Durante la descrizione dei fatti – che vanno dagli anni ’90 ai giorni nostri – Arundhati Roy arricchisce la lettura con commenti sulla situazione sociale, politica e culturale del proprio Paese (scrive, ad esempio: “ L’Unica cosa che impedisce al Kashmir di autodistruggersi come il Pakistan e l’Afghanistan è il sano, vecchio capitalismo piccolo-borghese. Con tutta la loro devozione, i kashmiri rimangono grandi affaristi. E in definitiva, non c’è uomo d’affari che in un modo o in un altro non abbia interessi legati allo status quo, o a ciò che noi chiamiamo il Processo di Pace, che tra l’altro offre opportunità di business completamente diverse da quelle della pace vera e propria”. E le considerazioni variano a seconda di chi le proununcia). Ricco di particolari, il romanzo è un piccolo compendio di Storia recente indiana ma anche di sentimenti universali: la nostalgia, la testardaggine, l’orgoglio, la tenerezza…: la madre di Tilo si chiamava Maryam. Apparteneva ad una famiglia aristocratica di cristiani siriani ormai decaduta, il suo rapporto con la figlia è sempre stato conflittuale anche se veniva considerata, per i suoi tempi, una donna controcorrente, una femminista. E così, partendo da un personaggio scopriamo le vicissitudini di tanti altri. Le difficoltà, soprattutto: c’è tanta morte, c’è tanta sofferenza, c’è tanta tortura. C’è tanta realtà. Ma c’è anche la speranza.

Come spesso accade, la Grazia e la Speranza (sì, vogliamo usare proprio questi termini) sono veicolati da due bimbe con lo stesso nome: Miss Jabardeen. Una, figlia di Musa e della prima moglie, deceduta in una delle numerose battaglie per l’indipendenza e la Seconda…che è la neonata lasciata dalla madre biologica, Udaya, sul marciapiede e cresciuta da Anjum, da Tilo e da tutti gli altri presso la Pensione Paradiso.

Una lunga lettera di Udaya scopre le carte della sua nascita: è figlia di uno stupro. Sei uomini si sono accaniti su sua madre. La madre è sopravvissuta, lei è sopravvissuta. La Vita può continuare, grazie anche a quel cordone di compassione, di affetto, di delicatezza che appartiene a tutti i reietti di Dheli (e non solo). La dedica di questo libro è proprio per gli “inconsolabili” che sono in grado, però, di regalare agli altri una “suprema felicità”.

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Ecco, care lettrici e cari lettori, il secondo romanzo di Ubah Cristina Ali Farah, figlia di padre somalo e di madre italiana, cresciuta a Mogadiscio da quando aveva tre anni fino allo scoppio della guerra civile del 1991.

Autrice di un primo racconto, bellissimo, intitolato Madre piccola, in cui – tramite vari punti di vista che, come in una narrazione teatrale, si fanno giochi di specchi – descrive i sentimenti di una ragazza costretta a lasciare il proprio Paese d’origine a causa della violenza di un conflitto, una ragazza profondamente legata alle proprie origini, alla propria nutrice, alla propria terra, Ali Farah torna con questo libro, Il comandante del fiume (edito da 66THAND2ND) e sposta lo sguardo che diventa maschile.

Il protagonista, infatti, si chiama Yabar: diciotto anni, poca voglia di studiare, vivace e ribelle nella Roma di oggi. Vive solo con la madre, Zahra, perchè il padre li ha abbandonati, ma la sua famiglia è composta anche da una zia acquisita, Rosa, e da sua figlia, Sissi, per lui come una sorella.

Ritornano i rimandi e le simmetria tra i personaggi: un nucleo familiare in cui le donne sono le più forti e le più sagge, Zia Rosa e Zahra, che hanno in comune un Passato difficile nella capitale somala (quando le scuole erano quasi tutte italiane), la perdita di persone care e l’amore per le storie e le canzoni con cui crescono i figli.

C’è una leggenda, in particolare, da cui prende avvio tutta la vicenda e fa così: dato che in Somalia c’era una forte carestia a causa della mancanza di acqua, il popolo affida a due uomini l’incarico di creare un fiume. Nel fiume, però, nuotano i coccodrilli. Qualcuno deve governarli per consentire l’accesso all’acqua e così viene eletto un comandante in grado di ammansire le bestie con i suoi poteri. Yabar ha ascoltato questa leggenda per tanti anni, ma – come monito anche per noi lettori – Ali Farah scrive: “ …Una storia non si può cogliere al primo sguardo, bisogna armarsi di pazienza e mettersi in ascolto. Riconoscere, per esempio, che sono le nostre scelte a mostrare di che pasta siamo fatti”.

I temi intrecciano il Passato e il Presente, con diversi salti temporali: la guerra di allora e quelle attuali, sullo sfondo; le conseguenze di tutti i conflitti sui civili, coloro che sono rimasti lontani e coloro che sono emigrati; il colonialismo e ciò che ha lasciato nei ricordi, nelle abitudini e nelle speranze più o meno disilluse.

Yabar vive nelle strade e nelle piazze di una Roma ai margini, all’isola tiburtina o sulle sponde del Tevere, circondato da una umanità anch’essa al limite della legalità, del conformismo e quindi emarginata: poveri, malati, tossici oppure Rom, vecchi, migranti…Il suo punto fermo, nella sua esistenza di adolescente inquieto e privo di risposte, sono le donne: la madre severa e reticente alle sue domande, la zia bibliotecaria e ottimista e la quasi sorellina Sissi che “pensa che tutte le cose siano connesse – l’uomo, la natura – è fissata coi simboli. Secondo lei correre significa essere perseveranti, perchè nella vita, in ogni campo, se non sei tenace non ottieni un bel niente”.

Grazie a loro Yabar inizia a compiere un percorso di formazione, raccontato con le espressioni semplici di un ragazzo della sua età, ma che per lui non sarà né facile né gratificante. Lentamente, cercando indizi e unendo tasselli di frasi di madre, di sguardi di zia, di scelte di amici, il ragazzo diventerà uomo: anche a suon di pugni, di pianti e di grida perchè crescere da straniero in una città in cui sei nato, è dura. Perchè trovare la propria strada (soprattutto quando si cresce in una famiglia che appartiene a due culture diverse e una è stata colonizzatrice) è dura. Perchè non sapere quasi nulla del proprio padre e fare fatica ad avere risposte, è dura.

Il padre è colui che dovrebbe rappresentare la disciplina, le regole, la stabilità; la madre, la dolcezza, l’accoglienza, la cura. Nel caso di Yabar, i ruoli si sono invertiti. Zahra tende a voler dimenticare (o così fa credere). Rosa vuole vivere con serenità il Presente e Sissi, così studiosa, cerca di costruirsi un Futuro, migliore di quello delle due donne che appartegono alla generazione precendente.

Fin da piccolo Yabar ha creduto che suo padre avesse deciso di diventare un comandante, ma come quello della leggenda, ovvero un uomo onesto e con la capacità di proteggere i propri cari e il proprio popolo dai nemici. Tutte le persone intorno a lui (anche coloro che conoscevano il genitore) provano a proteggere il ragazzo dalla verità, ma “un conto è intuirla, la verità. Un altro è dirla ad alta voce”.

Yabar non sopporta la musica, quando invece ne è circondato: solo il Sibarita, il suo migliore amico, sa che lui ama il silenzio e sa quando sia il caso di parlare. La musica scatena ricordi e emozioni e poi ognuno deve imparare a trovare la propria. I somali, invece, tiene tutto a mente, come dice un professore del Passato, “anche i testi di cui non capiscono il significato, come il Corano o gli alberi genealogici” per paura di perdere l’identità. Ed è proprio questo l’argomento centrale del romanzo: la ricerca della propria identità, sfumata, frammentata, calpestata dalla Storia, dal Potere, dall’ Amnesia.

I pregiudizi, gli stereotipi, le discriminazioni, la cittadinanza negata: tutte questioni ancora aperte, che legano i fatti di ieri come quelli di oggi. Ghiorghis, amico di Yabar più grande di lui di un decennio, racconta un aneddoto di quando aveva tredici anni e andava a scuola alla Città dei ragazzi ed era un bravo allievo. Un giorno un insegnante gli chiede: “Di dove sei?”. Ghiorghis risponde: “Etiopia”. E così leggiamo: “Non contento l’italoamericano, gli chiese dove era nato e, quando sentì che era nato a Roma andò su tutte le furie. Cominciò a sommergerlo di parole, un misto tra inglese dall’accento americano e dialetto campano, dicendogli che lui era italiano, non etiope perchè l’Italia era il posto dove era nato, aveva ricevuto le prime carezze, fatto le prime amicizie, cominciato la scuola…”.

Slang romaneschi si mescolano a parole somale, rabbia che si unisce al pianto, il sorriso arriva lentamente, ma arriva. Così come arriva anche la verità: il comandante non è suo padre, ma è lo stesso Yabar. Il percorso è stato tortuoso, ma lui è diventato un Uomo, perchè sa cosa significa la parola “responsabilità” e ha avuto il coraggio di andare fino in fondo e di cercare il significato della propria vita. Ha capito, inoltre, quello che gli diceva sempre sua madre: che i coccodrilli sono il Male necessario e che, per dominarli, occorre una grande determinazione.

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