Ieri Associazione Per i Diritti umani ha presentato pubblicamente il progetto ideato e realizzato dalla bravissima sua collaboratrice Jorida Mbroçi (di origine albanese e che ora vive in Grecia) nel quale sono state raccolte storie di vita di persone diverse per nazionalità, età, condizioni lavorative, di salute, diverse per genere: ognuna unica e importante in quanto essere umano. Storie spesso difficili, ma che hanno avuto una svolta grazie alla forza dei singoli e anche, a volte, alla solidarietà; storie di riscatto, di paure, di rabbia, di lotta, di energia positiva, di tenacia, di disperazione, di aiuto, di amore, di amicizia. Tutte le emozioni sono state, ieri, esplorate e condivise tra risa e pianti, tra abbracci e sorrisi.

Non è stato solo un “parlarsi addosso” come qualcuno può pensare: no è stato molto di più. Anche alla presenza di Diana De Marchi, consigliera e Presidente della Commissione Pari opportunità e diritti civili del Comune di Milano e di Diana Pavlovic, rappresentante della comunità rom e sinta in Italia con il movimento Kethane, sono state fatte richieste molto importanti che avranno seguito così come lo stesso progetto “Raccontarsi (a modo mio)”.

Le prime istanze riguardano:

uno stipendio per i caregiver e una maggiore informazione sui passi burocratici che possano aiutare nella gestione quotidiana

l’abbattimento delle barriere architettoniche e l’inclusione (seria) delle persone disabili

il riconoscimento della lingua e dell’etnia rom

una maggiore cura e sensibilità verso coloro che soffrono di patologia psichiche e psicologiche

E, aggiungeremmo, una risoluzione pacifica e diplomatica del conflitto Russia-Ucraina 8senza dimenticare gli altri in corso nel mondo) perchè di ogni guerra ne pagano le conseguenze solo e soltanto i civili.

Infine: il nostro rammarico riguarda il fatto che a Milano sia difficile avere tanto pubblico agli eventi e le cause sono molteplici: la stanchezza del vivere, la frenesia, il numero cospicuo di proposte, l’insensibilità (ancora) verso certi argomenti, la conoscenza di persone che fanno parte di altri movimenti o associazioni, la lontananza del luogo da casa, etc. Ma: con un PICCOLO SFORZO, magari organizzandosi per tempo, sarebbe bello una partecipazione più numerosa e attiva perchè lo STATO siamo NOI, la SOCIETA’ siamo sempre NOI e da NOI deve partire il cambiamento che può davvero fare la differenza per tutte e per tutti. Vi aspettiamo per le prossime iniziative, quindi.

Ringraziamo tutte/i voi e i collaboratori di Associazione Per i Diritti umani senza i quali non potremmo essere presenti da dieci anni con tutto l’entusiasmo e il desiderio di migliorare e di migliorarci, giorno per giorno.

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di Alessandra Montesanto

In questi giorni siamo a Tenerife e,come abitudine durante i nostri percorsi, cerchiamo storie da far conoscere: oggi vogliamo raccontarvi quella di Rosario Miranda, diventata un’icona Lgbtq dell’isola delle Canarie e non solo.

Rosario nasce a Buenavista, nel nord, nel 1937 ed è deceduta nel 2004 e ha, quindi, provato sulla propria pelle cosa significhi vivere sotto dittatura (quella franchista). La mancanza di informazioni e riferimenti culturali ha fatto erroneamente credere a molte persone che Rosario fosse soltanto un “uomo travestito” quando invece ha effettuato un vero e proprio processo di transizione di genere; tuttavia sulla sua lapide compare, ancora oggi, un nome che non LE corrisponde: Domingo Regalado.

Fin da piccolo/a ha patito la propria condizione psicologica, poi da adulto/a è diventato/a un uomo molto saggio a cui in molti si rivolgevano per chiedere consigli di varia natura, ma ad un certo punto ha deciso di svelarsi in quanto donna, senza vergogna né paura.

“Rosario ha passato un periodo difficile, anche durante gli anni della rivendicazione; la situazione delle persone transgender nelle zone rurali è ancora preoccupante”, ha dichiarato il Consiglio comunale di Tenerife in una nota di alcuni anni fa.

La contadina, Rosario, ha avuto il coraggio di mostrarsi pubblicamente e, nel tempo, è diventata un’icona famosa Lgbtq non solo nelle Canarie, ma anche oltre i loro confini, mostrando la propria essenza; una donna che ha lottato per l’inclusione delle persone transgender in tempi in cui il tema non era ancora di grande attualità come oggi.

Nel 2002, il regista canario David Baute ha girato un film documentario sulla vita di Rosario, già online su YouTube, e menzionato anche nel libro “El látigo y la pluma” (2004) di Fernando Olmeda.

Di seguito il film di David Baute (in spagnolo, ma ben comprensibile).

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A cura di Alessandra Montesanto

Proviamo, innanzitutto, a dare una definizione di identità di genere

Non sono una psicologa e non sono in grado di darne una definizione ufficiale. Nel mio piccolo posso solo raccontare quello che ho vissuto e quello che, poco alla volta, ho capito. Penso che ognuno di noi abbia almeno tre identità: quella soggettiva, che rappresenta il nostro io più profondo, quella corporea, legata al nostro corpo maschile o femminile, e quella che io chiamo relazionale, legata ai nostri rapporti sociali. Le prime due attengono alla propria persona, la terza al nostro rapporto con il mondo esterno. Normalmente queste tre identità sono sostanzialmente, o perfettamente, sovrapposte e coincidenti, al punto che è impossibile capire cosa prova una persona in cui questa coincidenza non si verifica. Fa riflettere il fatto che, fino a non tanti anni fa, se non vado errata trenta o quaranta, i problemi di identità di genere erano associati ai disturbi della mente. Ora l’intera comunità scientifica ha finalmente capito e accettato che la mente delle persone transessuali è perfettamente sana, e che eventuali disturbi (tutt’altro che infrequenti, come ad esempio le sindromi depressive) sono unicamente dovute alle difficoltà che le persone transessuali possono ancora avere nel mondo del lavoro e delle relazioni sociali.

Quello che ho vissuto io, dal momento in cui ho acquisito la consapevolezza di avere un problema di identità di genere, è stato terribile e non lo augurerei a nessuno perché ci si sente imprigionati nella peggiore delle prigioni: quella del proprio corpo in primis, e successivamente quella delle relazioni sociali. Questa esperienza mi ha fatto capire che l’unica vera identità è quella interiore, e il disagio che si prova quando non si ha la possibilità di esprimerla nelle relazioni sociali è fortissimo. Ovviamente ogni storia è diversa dalle altre: ci sono persone transessuali che riescono a trovare un equilibrio vivendo la propria identità solamente in determinati ambiti della propria vita e mantenendo l’identità ufficiale in tutti gli altri. Io, da subito, ho capito che mai avrei potuto comportarmi in questo modo, non solo perché penso di essere una persona molto trasparente e diretta nei rapporti con le persone, ma anche perché ho vissuto la crisi di identità nell’ambito di un profondo rapporto con la mia famiglia.

Il rapporto con il proprio corpo è invece un discorso completamente diverso: senza entrare nei dettagli, non riuscire a trovare un equilibrio tra il proprio io interiore e il proprio corpo può creare un disagio così profondo da essere una fonte di pericolo per la propria salute fisica e psichica. Da qui nasce l’esigenza, in alcune persone, di ricorrere agli interventi chirurgici per cercare di migliorare il più possibile il proprio benessere. Il problema enorme che si avverte, apparentemente insolubile se non attraverso un lungo percorso psicologico eventualmente coadiuvato da quello chirurgico, sta nel fatto che è terribile la sensazione di sentirsi appartenenti, contro il proprio volere e desiderio, ad un corpo che non si riconosce come proprio.

Ci tengo infine a sottolineare il fatto che, contrariamente a quello che comunemente la gente pensa, l’identità di genere non c’entra niente con quella sessuale: non è vero che una persona, acquisendo la consapevolezza di essere transessuale, automaticamente si senta attratta dalle persone di genere opposto al proprio, ossia che una donna trans sia attratta dagli uomini e viceversa. Questo è quello che accade normalmente, ma solo quando alle spalle c’è già un vissuto di omosessualità. In altri termini, una donna lesbica, se nel suo percorso acquisisce la consapevolezza di essere un uomo, diventerà etero in riferimento alla sua vera identità, ma quello che rimane solitamente inalterato è il genere di persona che ci attrae sessualmente e che ci fa innamorare.

In realtà, nel momento in cui si disgrega la coincidenza tra identità soggettiva e corporea, sono possibili molteplici sfumature, tra cui, ad esempio, quelle delle persone che si definiscono non binarie, ossia che non si riconoscono né in un uomo, né in una donna. Fondamentalmente sono convinta che ogni persona debba avere la possibilità di esprimere con la massima libertà il proprio io, e che questa libertà debba essere limitata solo nel momento in cui lede quella degli altri, cosa che, nell’ambito dell’espressione di un’identità transessuale, non vedo come possa accadere. Questo lo penso per due motivi ugualmente importanti: il primo riguarda ovviamente la tutela del benessere di ogni individuo, che è sicuramente un diritto inalienabile di tutte le persone; il secondo attiene al ruolo e al contributo che ognuno di noi deve dare alla società: siamo infatti in crisi profonda da molti anni, e l’attuale pandemia non ha fatto altro che acuire la crisi pregressa. In questa situazione ritengo molto semplicemente che abbiamo l’obbligo di focalizzarci sulle questioni importanti e che non possiamo permetterci il lusso di rinunciare al contributo positivo che una persona transessuale, nel suo piccolo, può dare. Contributo che può in qualche caso essere importante perché spesso una persona transessuale, proprio in virtù del proprio singolare vissuto personale, ha un modo di vedere le cose differente da quello delle persone cis (ossia non transessuali).

Quale è stato il suo momento più difficile nel percorso di transizione?

Direi che ce ne sono stati due: il primo, veramente terribile, quando nella mia testa completai il puzzle che stavo facendo da almeno vent’anni prelevando a caso i pezzi, uno a uno, che spontaneamente emergevano dal mio inconscio. I pezzi del mio io, man mano che il puzzle prendeva forma, trovavano la loro giusta collocazione, ma fino alla fine non ebbi il coraggio di vedere nel suo insieme chi fosse il soggetto del puzzle. Penso che sia stato un meccanismo inconscio di difesa della mia realtà quotidiana che non avevo la minima intenzione di disgregare. Ero infatti riuscita a costruirmi una vita appagante sotto tutti gli aspetti, affettivi, professionali e relazionali, malgrado quello che covavo dentro di me e che poco per volta stava emergendo attraverso un processo inconscio che non potevo arrestare e che mi portava progressivamente a completare il puzzle. Ad un certo punto, anche se non era ancora finito perché, in effetti, una vita intera non è sufficiente per completare il puzzle che rappresenta chi siamo, non riuscii più ad evitare di guardare l’immagine che si stava componendo, e quello che vidi fu sconvolgente: una donna al posto di un uomo. Era da vent’anni che costruivo il puzzle con pezzetti che erano chiaramente femminili e che avevo imparato ad accettare, ma un conto è avere la consapevolezza che la tua personalità ha una componente femminile importante, un altro è maturare la consapevolezza di essere una donna, con tutto quello che ne consegue. Passai un mese dormendo solo qualche ora di notte perché alle tre del mattino mi svegliavo con l’angoscia di vedere la mia vita andare in pezzi, consapevole che nessuno mi avrebbe capito e accettato. Dal momento in cui ebbi il coraggio di guardare il puzzle nel suo complesso, infatti, nella mia testa ci fu per lungo tempo una grandissima confusione, penso comprensibile, ma una cosa fu da subito chiarissima e incontrovertibile: io non potevo più continuare a fare la vita di prima perché dovevo iniziare la transizione. Era evidentemente un’elaborazione che avevo fatto da lungo tempo nelle profondità del mio inconscio, ma che per tantissimi anni ero riuscita a non fare affiorare in superficie; nel momento in cui ne divenni consapevole, mi si presentava come un’ovvia e non più procrastinabile conseguenza della mia realtà interiore.

Alla fine mi decisi e me parlai una mattina con mia moglie. Lei da sempre sapeva che c’erano parecchi pezzi femminili nel puzzle della mia testa e in qualche modo li aveva accettati, ma ovviamente la necessità di cambiamento che le raccontai fu per lei sconvolgente, anche se ricordo che la prima cosa che mi disse a caldo fu “non pensavo così presto”. A distanza di tempo sono convinta che io e mia moglie abbiamo inconsciamente eretto una barricata, che per anni ha protetto il nostro rapporto nei confronti della realtà disgregante che progressivamente emergeva dal mio inconscio, utilizzando una tecnica inconscia comunissima: non vedere quello che non volevamo vedere. È lo stesso meccanismo mentale che permette ai bambini di nove, dieci anni di credere che esista babbo Natale che porta i regali, anche se a quell’età hanno ormai tutti gli strumenti logici e una percezione delle realtà sufficientemente chiara per capire che questa è un’evidente assurdità. Ma crederci è così bello che nella testa dei bambini scatta una sorta di protezione che inibisce tutti i meccanismi logici che rovinerebbero la magia. Io e mia moglie avevamo una bellissima realtà da preservare: il nostro rapporto e la nostra famiglia. Così per una vita siamo entrambe riuscite a credere che i pezzi femminili che da tempo erano emersi dal mio inconscio rappresentavano solo una parte di me, dando per scontato che il resto fosse maschile. Del resto una cosa fondamentale che ci ha tratto in inganno per lungo tempo è il fatto che a me continuano a piacere le donne, e questo contribuiva molto a rafforzare l’idea che io fossi un uomo con un importante lato femminile.

Gli anni che seguirono furono molto difficili perché mia moglie sentiva che non poteva accettare la mia transizione, mentre io sentivo che non potevo non farla. In mezzo c’era il nostro bel rapporto che ormai era decisamente in crisi, ma che tutte e due facevamo il possibile per preservare, non solo per salvaguardare quello con i nostri figli che non sapevano ancora niente, ma anche perché sapevamo che c’era sicuramente un gran polverone che rendeva poco chiare le cose, e che c’erano esigenze inconciliabili, ma che al di sotto del polverone rimaneva un rapporto molto solido e importante per tutte e due.

I guanti: per molti un oggetto comune, utile. Per lei che significato hanno avuto?

Sin dalla più tenera età i guanti hanno esercitato su di me un fascino irresistibile che mi spingeva a provarli e ad indossarli, ma solo di nascosto perché mi vergognavo a farne un uso normale. È una cosa che mi sono sempre tenuta per me. In certi periodi ricordo che mi facevo coraggio e incominciavo ad indossarli – ai tempi erano i normalissimi guanti di lana dei ragazzini – ed era tale il piacere che mi dava questa conquista che non li toglievo mai. Da sempre la prima cosa che mi saltava all’occhio di una persona erano i guanti, nel caso li indossasse. Durante l’adolescenza, quella che prima era una generica attrazione per l’oggetto in sé, senza particolari connotazioni, si trasformò in attrazione per le donne che indossavano i guanti, il che mi fece pensare ad una forma di feticismo. Questa faccenda incominciò però a crearmi qualche problema solo verso i vent’anni, quando capii che ero io a desiderare di indossare i guanti da donna. Ricordo un’estate in cui, dopo essermi vista con i miei amici per giocare a biliardo, andai in un negozio a comprare il mio primo paio di guanti da donna: neri, in pelle, sfoderati e lunghi fino al polso. In pratica un normalissimo paio di guanti da donna, ma quando uscii e li indossai, provai una sensazione indescrivibile. La potrei descrivere, senza esagerare, come qualcosa che nella tua testa si collega e incomincia a trovare il suo posto. Tornai a casa con il mio prezioso bottino e ovviamente lo nascosi perché non volevo certo far vedere ai miei genitori cosa avevo comprato. Ogni tanto li indossavo di nascosto, ma con il passare del tempo incominciò a crescere il disagio di possedere qualcosa che per me era molto importante, ma che non era certo normale avere. Così, dopo qualche mese, quando l’imbarazzo di custodire un oggetto così ingombrante superò la soglia della mia sopportazione, li buttai via ripromettendomi che con questa faccenda avrei chiuso. Ma dopo qualche mese il desiderio di possederli diventò così forte e insistente che cedetti e andai a comprarne un altro paio. Per una decina d’anni andai avanti in questo modo senza riuscire a trovare un equilibrio. Nel frattempo mi laureai e iniziai a lavorare; avevo un sacco di amici, conobbi quella che sarebbe diventata mia moglie, ci sposammo, ma c’era nella mia vita un segreto che non volevo raccontare a nessuno, neanche a mia moglie, pur avendo un bellissimo rapporto, perché continuavo a sperare di riuscire a estirparlo definitivamente dalla mia testa. Sono sicuramente una persona tenace, perseverante e che non si arrende al primo insuccesso…

Quello che cambiò le cose fu un cupo episodio vissuto in un momento di vuoto totale in cui pensavo che mai sarei riuscita a trovare un equilibrio tra la bella vita che conducevo e il mio insano segreto (che nel frattempo aveva abbracciato anche le gonne, provando di nascosto quelle di mia moglie che ha più o meno la mia corporatura). Quell’episodio mi spaventò e che mi fece capire che così non potevo andare avanti. Lo shock mi diede la forza di fare nella mia testa una rivoluzione copernicana, liberandomi definitivamente dal proposito di estirpare quello che evidentemente era impossibile estirpare, e accettando il fatto che se a me piaceva indossare i guanti da donna e ai miei amici no, voleva solo dire che io ero fatto (ai tempi ovviamente coniugato al maschile) così, e che in fondo non stavo facendo del male a nessuno tranne che a me stesso. Capii subito, però, che avevo fatto un passo da gigante e immediatamente mi fu chiaro che non potevo più vivere accanto a mia moglie, guardarla negli occhi e dormire accanto a lei, senza raccontarle questo scomodo ed ingombrante lato della mia personalità. È comprensibile il suo shock, anche perché io non ho mai avuto atteggiamenti effemminati. Una delle prime cose che mi chiese era se io provassi attrazione per gli uomini… “no, io continuo a volere bene a te, continuano a piacermi le donne, ma l’altra sera stavo facendo una grandissima cazzata e ho capito che così non posso andare avanti”.

Con mia gande fortuna, dopo qualche giorno mia moglie mi disse che non mi avrebbe mollato, che potevamo continuare la nostra vita insieme, anche se il lato femminile del mio carattere non era certo quello che preferiva. Passarono gli anni, nacquero i nostri due figli, ma i guanti continuavano a rimanere il mio oggetto del desiderio che indossavo appena potevo. Questa vicenda ebbe una svolta decisiva solo due anni fa, quando incominciai la transizione e a vivere la mia vita quotidiana come Sonia. Prima di trasferirmi, più volte avevo pensato che nella mia nuova casa avrei indossato i guanti ventiquattro ore al giorno, ma in realtà, quando incominciai a traslocare poco per volta le mie cose, portai subito le mie chitarre, ma decisi di aspettare a portare la guantiera che anni prima mi aveva regalato mia moglie, perché capii che associati ai guanti c’erano anche tanti ricordi travagliati che preferivo non portare con me. Ogni volta che andavo a trovare la mia famiglia, mia moglie preparava una valigia di cose rimaste ancora da lei. Un giorno, aprendo la valigia a casa mia, vidi la guantiera… L’aprii, non ricordo neanche se provai un paio, perché la rimisi subito nell’armadio pensando che forse sarebbe stato meglio riportarla indietro, anche se non lo feci. Dopo qualche mese, poco per volta capii che potevo permettermi il lusso di riaprire la guantiera perché i guanti avevano perso la loro magia… ora erano solamente un bellissimo accessorio. Aprii la guantiera e con piacere riscoprii tutti i diversi tipi che avevo collezionato nel corso degli anni, corti, lunghi, di pelle, di raso, di vari colori, bellissimi accessori che mi piace ancora indossare, e lo faccio spesso, scegliendoli con cura e intonandoli al vestito. Ma ormai non rappresentano più nulla. È stata una grandissima liberazione. Questa vicenda mi ha fatto capire che Sonia esisteva nel mio inconscio già quando avevo cinque o sei anni e che, chissà per quale motivo, utilizzava i guanti come simbolo per cercare di venire alla luce.

La sua famiglia è composta da moglie e due figli. Ha mantenuto un buon rapporto con questi ultimi? Come si rapportano con lei?

Ho la fortuna di essere riuscita a mantenere un ottimo rapporto con mia moglie e con i nostri figli. Per tanti anni il rapporto con mia moglie è stato teso perché ognuna di noi non voleva rinunciare all’altra, ma ognuna di noi non poteva accettare una parte dell’altra: lei mi diceva che, se non avessi fatto la transizione, avremmo potuto continuare a vivere insieme, ma io sapevo perfettamente che correvo seriamente il rischio di impazzire se non l’avessi fatta. Uscita di casa, la ragione dei nostri scontri non sussisteva più, e poco per volta tornò a prevalere il grande affetto e la grande intesa che ancora ci lega. In ogni caso mia moglie è sempre stata vicina e i passaggi importanti li abbiamo superati lavorando insieme e mettendo da parte i motivi di scontro. Mia moglie è una persona speciale, su questo non ho il minimo dubbio.

È anche grazie al rapporto costruttivo e sereno che ho con lei, che quello con i nostri figli è altrettanto solido e sereno. Ci vediamo spesso, parliamo, facciamo sempre più cose insieme, e io sono rimasta una delle due persone di riferimento che interpellano quando hanno bisogno di un consiglio, e in questi casi è mia moglie la prima che suggerisce loro di sentire anche il mio parere. Penso di non aver perso la stima di loro tre, e questo per me è di fondamentale importanza.

Ha scritto una bellissima silloge intitolata Percorsi Silenziosi. Ce ne vuole parlare?

Ho incominciato a sentire il desiderio di scrivere quando ero al liceo: a quei tempi non erano poesie, ma i testi delle canzoni che provavo a scrivere insieme ai miei compagni di classe con cui avevo formato il mio primo gruppo rock. Cose sicuramente di nessun valore artistico e per lo più pretenziose, perché ai tempi uno dei riferimenti era la musica progressive degli anni ’70 tipo Genesis e King Crimson. In quinta liceo fui letteralmente folgorata dalla poesia di Ungaretti: in particolare mi colpì Soldati per la sua estrema semplicità e sintesi (4 versi e 8 parole comuni che dicono tutto) e pensai: “…ma allora si può scrivere anche così! Bene, ho capito come fare!”. Beh… ho riportato questo buffo pensiero di allora solo per dire che in quell’occasione trovai un modello che mi convinceva, non che i miei risultati artistici di allora e di adesso possano minimamente essere confrontati con quelli del grande poeta. Ricordo però che incominciai a scrivere qualcosa che non finiva nel cestino dopo qualche settimana, e così, poco alla volta, capii che mi piaceva scrivere le poesie. Ai tempi non le chiamavo neanche così perché mi sembrava troppo pretenzioso… invece di poesie le chiamavo cose, il ché adesso mi sembra ridicolo. Mia moglie, non ricordo in quale occasione, trascrisse a mia insaputa le poesie con la macchina da scrivere (ai tempi non si usavano ancora i computer), su una carta molto bella, le fece rilegare e mi regalò quella che, a tutti gli effetti, fu la mia prima silloge. Il titolo era Cose…

Non scrivevo con regolarità. Anzi, ci furono anni in cui non scrissi niente e ogni tanto pensavo che non sarei stata più capace, o che forse non avevo più niente da dire. Mi sbagliavo: la creatività e il bisogno di scrivere tonarono nel difficilissimo periodo in cui mi arrovellavo tra due esigenze primarie e antitetiche: il bisogno di non reprimere più Sonia e quello di rimanere a vivere con la mia famiglia. In quegli anni scrissi le poesie che costituiscono la seconda sezione della silloge, Abissi, molte delle quali esprimono la lacerazione interiore, l’incertezza, ma anche il desiderio di riconciliarmi con mia moglie. Sono poesie che non parlano quasi mai in modo diretto di transessualità, anche se evidentemente la transessualità è il filo conduttore e la causa di tutto. La prima sezione, La pioggia bagnava le nuvole, raccoglie invece le poesie che ho scritto prima di essere consapevole di avere un problema di identità di genere. Il titolo di questa sezione è un verso di una poesia della seconda sezione che si riferisce alla mia vita precedente, vissuta al contrario, ossia al maschile, rispetto alla consapevolezza che avevo appena acquisito. Visto che sono una persona estremamente ottimista, e poiché in Abissi ci sono parecchie poesie cupe e sofferte, non mi piaceva terminare la silloge con questa sezione. Trovai la soluzione per caso quando l’anno scorso, poco prima di proporre il mio materiale agli editori, scrissi A volte…, una breve poesia che getta una luce di speranza sul mio futuro. Capii che la silloge si sarebbe chiusa con una terza sezione, Spiragli, costituita solo da questa breve composizione.

Ho sempre scritto per me e poche persone erano al corrente di questa mia attività letteraria. Per questo motivo spesso mi chiedevo se le mie poesie comunicassero qualcosa anche a chi non mi conosceva, perché rileggere i propri versi è un po’ come guardarsi allo specchio: indipendentemente dalla loro qualità e dal valore artistico, è facile ritrovare le emozioni vissute durante la stesura. Mi fa quindi molto piacere che siano state apprezzate anche da persone che non sanno niente di me.

La scrittura mi ha sicuramente aiutato molto, durante il lungo travaglio interiore, a tirare fuori quello che avevo dentro e ad esprimere le paure, i dubbi, i desideri che spesso facevano a botte tra di loro. In quel periodo mi assisteva una bravissima psicoanalista che quasi ogni volta, all’inizio delle sedute, mi domandava se avessi fatto sogni che le volevo raccontare. Dato che difficilmente ricordo i miei sogni, quasi sempre mi trovavo in difficoltà perché mi sembrava di essere la scolara che non ha fatto i compiti. Dato che in quel periodo scrivevo molto, quando non avevo sogni da raccontare spesso le portavo qualche nuova poesia. In particolare ricordo che Prendermi per mano divenne una specie di leitmotiv dei nostri incontri perché la psicologa spesso riprese le immagini di quella poesia (le catene, la donna imprigionata nelle segrete, il castello, il suo alter-ego maschile).

Secondo lei, in Italia, sono tutelati i diritti Lgbtqi?

La nostra società, negli ultimi dieci o vent’anni, ha fatto enormi passi avanti, ma non penso proprio che si possa dire che le persone appartenenti al variegato mondo Lgbtqi godano degli stessi diritti e abbiano le stesse opportunità di quelle eterosessuali. Io sono stata molto fortunata e, almeno finora, non ho mai subito discriminazioni. Conosco però parecchie persone che hanno una vita molto più difficile. È un discorso culturale molto complesso che richiede tempi di maturazione molto lunghi. Purtroppo ogni tanto la paura prevale in alcuni ambiti sociali e si fa uno scivolone indietro.

A me piace vestirmi in modo comune, ma spesso le persone Lgbtqi hanno look ricercati, creativi o in qualche caso volutamente di rottura, e mi sono sempre chiesta se questo modo di porsi nei confronti della società è una libera espressione del proprio io, o se invece possa essere in qualche modo una risposta al loro sentirsi rifiutati o discriminati indipendentemente dalla loro esteriorità. Conosco persone di entrambe le categorie e sicuramente alcune di esse hanno problemi nel mondo del lavoro o con i rapporti sociali anche se si vestono in modo del tutto normale. Non si può quindi concludere che basta vestirsi in modo comune per essere accettat*; anche fosse così, è più che evidente che questo costituirebbe una grandissima violazione della libertà di espressione di ogni individuo. Penso però che un look anticonvenzionale non aiuti l’integrazione. Dipende ovviamente dagli obiettivi che le persone e i gruppi sociali si pongono: i vestiti, i tatuaggi e il modo di ornare il proprio corpo sono prima di tutto un codice che da sempre l’umanità ha utilizzato per creare un’identità. Gli esempi sono innumerevoli a partire dalle società primitive. Spesso i giovani creano un look particolare per identificare il loro gruppo sociale: i primi esempi in tempi recenti che mi vengono in mente sono gli hippies degli anni ’60, il popolo di sinistra con le clark e l’eskimo o i punks degli anni ’70, tutti gruppi che non cercavano l’integrazione nella società, anzi, l’atteggiamento nei confronti di essa era quello dello scontro. Penso che faccia parte della natura umana provare più facilmente empatia nei confronti delle persone che hanno un look simile al nostro, e che sia l’assenza di pregiudizi e la curiosità di conoscere e di confrontarsi con persone che appaiono diverse da noi che ci permette di instaurare un dialogo con loro senza rifiutarle a priori, avendo l’obiettivo di accogliere nella cerca delle amicizie quelle con cui ci troviamo bene e che stimiamo indipendentemente da come si vestono. Non tutte le persone però hanno questa apertura mentale. Di conseguenza penso che sia una conseguenza inevitabile, che ovviamente non condivido, che le persone che hanno un look o un atteggiamento “sopra alle righe”, abbiano maggiori difficoltà ad integrarsi.

Infine: possiamo chiederle perché il nome Sonia per la sua nuova identità?

Onestamente non lo so: mi è venuto automaticamente. Mi piaceva un nome italiano che, almeno alle mie orecchie, suonasse in modo armonioso. Mai avrei scelto un nome aggressivo. Quando, non tanto tempo fa, ho letto che Sonia è una variante di Sofia, e che in greco sophia significa sapienza, saggezza, ho pensato: “WOW, ho scelto il nome giusto!”. Non perché mi senta particolarmente saggia, né tanto meno sapiente, ma perché sapienza e saggezza sono sicuramente due nobili obiettivi da perseguire.

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Malak al-Kashif, egiziana di 19 anni, da circa tre anni sta cercando di far modificare il genere sul certificato di nascita, senza successo. Pochi giorni fa, proprio per questo motivo, è stata trascinata via dalla National Security, i servizi di sicurezza egiziani, dalla sua casa a Giza ed è stata arrestata. E’ stata portata in cella con altre 70 persone per aver protestato dopo l’incidente ferroviario alla stazione Ramses del Cairo che ha provocato quasi 30 morti e per lei è stato l’inizio di un incubo per la paura (espressa anche dai suoi familiari e dal suo avvocato) di abusi e violenze a cui potrebbe venire sottoposta in carcere; si teme, infatti, che sia in una prigione maschile: sulla carta d’identità è registrata come uomo e quindi è alto il rischio di violenza sessuale da parte di agenti e detenuti.

Dal 2017 Malak racconta su stampa e social la sua transizione da uomo a donna. Fino all’estate 2018 quando tentò il suicidio dopo abusi negli uffici pubblici e molestie per strada:
«Non perché sono trans – disse poi in un’intervista – ma perché è la società che mi ha ucciso, mi rigetta, mi fa male, mi arresta». E, forse, proprio per la sua celebrità e le sue apparizioni i servizi segreti hanno atteso ad arrestarla, aspettando appunto la protesta pacifica a cui aveva preso parte.

In Egitto, come in altri Paesi, la comunità LGBT è vittima di continue violenze, e anche la Polizia non se ne preoccupa, anzi. L’Egitto porta avanti da tempo una vera e propria campagna contro le persone Lgbtqi. I casi più eclatanti li ricorda Il Manifesto:
-75 arrestati nel 2017 per aver sventolato una bandiera arcobaleno al concerto del gruppo libanese Mashrou’ Leila, al Cairo
-la condanna a un anno dell’anchorman Mohamed al-Ghaity per aver intervistato un omosessuale (una legge del 2017 vieta di far apparire sulla stampa Lgbtqi), questo nonostante sia un noto sostenitore del governo e abbia usato l’intervistato per «dimostrare» che l’omosessualità è una malattia.

Oppure, l’arresto di Mohamed al-Ghaity, un noto conduttore televisivo che aveva invitato nella sua trasmissione un ragazzo omosessuale.

La realtà degli abusi nei confronti degli omosessuali e dei transgender, in Egitto, è radicata, anche se lo Stato non li considera reati veri e propri; certo è che la Polizia, tramite i servizi segreti, continua a fare retate, a incarcerare e a torturare, confermando la durezza e l’ipocrisia del Potere.

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di Alessandra Montesanto

La gigantografia di una transgender e un sasso macchiato di sangue; filo spinato; terra, capelli e saliva; copertine di riviste che parlano di violenza e sesso: l’Arte di Teresa Margolles è un’arte potente, è arte di denuncia.

L’artista messicana racconta la brutalità del narcotraffico nella sua mostra intitolata Ya basta Hijos de puta, ancora visitabile fino al 20 giugno presso il PAC di Milano. Attraverso fotografie, installazioni, oggetti, riprodotti, ingranditi, riposizionati, affronta i temi della violenza nella società messicana (e non solo), dell’ingiustizia, della corruzione, dell’odio di genere.

Formatasi in medicina legale, Teresa Margolles ha collaborato per dieci anni con il collettivo SEMEFO (Servicio Mèdico Forense), girando nelle strade di Città del Messico e Ciudad Juárez, tristemente nota per la guerra tra i cartelli della droga e per i femminicidi.

Curata da Diego Sileo, l’esposizione è un percorso drammatico, che toglie il respiro, ma necessario per far luce su un’area del mondo di cui si conosce ancora troppo poco, ma in grande fermento socio-politico.

“La gran America”: Dozzine di migranti da tutto il Centro America muoiono ogni giorno nelle acque del rio Grande nel tentativo di varcare il confine tra Messico e USA. Con quest’opera, la Margolles crea un memoriale a loro dedicato.

La guerra dei narcos.

Queste lettere costituivano l’insegna di u bar a Ciudad Juárez, nell’area demolita a seguito del risanamento urbano. La scritta si riferisce anche ai diversi mondi in cui viviamo e la frontiera con gli USA. nell’installazione si sente anche il ronzio del neon che non funziona bene, un rumore che ricorda quello delle fabbriche di assemblaggio che caratterizzano la vita nella città messicana e che l’anno resa zona franca industriale del Messico, a seguito dell’accordo di libro scambio tra Messico, Canada e Stati Uniti.

“Espejos de la barra del club” . Uno specchio di un locale a luci rosse, noto per la prostituzione e il traffico di stupefacenti. Durante i sei anni di governo Calderòn sono stati stanziati diversi finanziamenti per il recupero del quartiere in cui sorgeva il night, ma le risorse sono state insufficienti. La prostituzione e i traffici, quindi, continuano…

Un’installazione composta da elementi visivi e sonori che tratta il tema della violenza contro le donne. Dai primi anni ’90 ad oggi so contano migliaia di bambine e ragazze, vittime, tra gli 11 e i 25 anni. Otto pensiline ai bordi delle strade di Ciudad Juárez, con lastre polverose a cui sono attaccati appelli per il ritrovamento delle donne, spesso ritrovate prive di vita nel deserto che circonda la città.

Le lavoratrici del sesso transessuali. Qui sono riprese nei luoghi dove sorgevano i locali in cui esercitavano il mestiere. Esigono il diritto di vivere senza avere continuamente paura di essere vittime di pregiudizi e di aggressioni.

Fogli di carta di Fabriano, posti uno sopra l’altro, che presentano forme astratte, di colore rosso in varie gradazioni. Si tratta di fluidi corporei e acqua, recuperati in un obitorio del Messico per farci riflettere sul tema della violenza diffusa, a più livelli.

Nel 2006, il Presidente Felipe Calderòn  ha avviato la guerra contro la droga per sconfiggere il narcotraffico, ma questo ha fatto scoppiare la violenza che è culminata nel 2010, anno che è stato considerato il più sanguinoso nella Storia del narcotraffico del Messico. 313 copertine di quell’anno della rivista PM: quotidiano di Ciudad Juárez. Persone ammazzate, armi, corruzione e, sempre, corpi di donne nude, in pose volgari.

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Venite numerose/i e fatte passaparola…GRAZIE!

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Si tratta di un libro corposo, che fa compagnia, che istruisce e che fa riflettere. Come accade quando gli scrittori sono bravi professionisti, le storie individuali dei personaggi si intrecciano alla Storia con la S maisucola, con un’attenta e profonda introspezione psicologica dei primi e una particolareggiata descrizione della seconda.

Arundhati Roy ci permette di viaggiare attraverso un contimente vasto e contraddittorio come quello indiano, un continente di cui conosce le luci e le ombre: la stessa capitale è raccontata nei dettagli dei suoi vecchi e sporchi vicoli così come nei colori sfacciati e scintillanti della parte nuova. Poi le cime del Kashmir, i villaggi, le periferie e…un cimitero.

Il testo si regge su quattro figure femminili (o quasi)che appartengono a tre generazioni, dalla più anziana alla più giovane: Anjum, Tilo, Miss Jabardeen Seconda e Udaya.

Anjum nasce maschio e la narrazione inizia con la sua vicenda che fa intendere al lettore, fin da subito, come l’interesse di chi scrive sia rivolto a tutta l’umanità: ad Anjum e ai suoi compagni di vita (trans, tossici, miserabili), a uomini di potere, a donne e uomini guerriglieri, apersone comuni, ai bambini, di ogni età, religione e appartenenza.

Anjum (nata Aftab) vive sulla propria pelle la discriminazione, l’isolamento, la vergogna, ma anche le violenze contro i musulmani e le ripercussioni contro gli indù nella eterna lotta tra queste due fazioni. Decide, così, di ritirarsi in un cimitero, tra il silenzio e la pace delle anime dei morti, per ricaricare il corpo e lo spirito fiaccati da profonde ferite e umiliazioni. A poco a poco quel cimitero si trasforma in una pensione che accoglie tutti i reietti, coloro che non possono fare parte della società o che ne vogliono stare lontani: l’imam Ziauddin e Mr “Saddam” Gupta, da poco tornato dalla guerra in Iraq, altri travestiti (gli hiira, come si dice lì o eunuchi), i dissidenti o i loro parenti (uno di loro racconta: “Uno gruppetto di uomini entrò nel posto di polizia e trascinò fuori mio padre e i suoi tre amici. Si kisero a picchiarli, all’inizio usando solo i pugni e le scarpe. Ma poi qualcuno si procurò un piede di porco, un altro un cric. Non riuscivo a vedere granchè, ma dopo i primi colpi udii le grida…).

Una notta (QUELLA notte),durante una manifestazione contro la corruzione dei governanti, nella calca della folla, Anjum e i suoi trovano un neonato abbandonato in un cassonetto dei rifiuti su un marciapiede. Una femmina e, perdipiù, nera. Lasciarla lì? Portarla alla pensione che non a caso si chiama “Paradiso”? Vince la seconda ipotesi. Una nuova vita che ne squaderna tante altre.

Con il capitolo intitolato “Il padrone di casa”, inizia il corpus del libro, prevalentemente incentrato sulla guerra del Kashmir ed entra in scena Tilo (o Tilottama), figlia di un rappresentante del governo studentessa di architettura, che invece diventa comunista e ama Musa, un combattente per la causa di quel piccolo, ma importante pezzetto di terra. Seguiamo indizi, fotografie, messaggi in pure stile investigativo: la storia d’amore di Tilo e Musa, i loro incontri clandestini, le loro paure, la loro battaglie e i loro ideali. Le persone nemiche, come il famigerato Jalib Qadri, rappresentante di tutti i dittatori nel mondo e di tutti i carnefici che finirà morto suicida, negli USA dove viene accolta la richiesta di asilo politico, quella per sé e per la sua famiglia…Ma non vi sveliamo il motivo per cui toglierà la vita a se stesso e ai propri cari; oppure le persone opportuniste (che sono le peggiori) quelle, cioè, che stanno a metà tra la rivoluzione e il governo, come Naga, ex amico di Musa e Tilo (ma poi suo futuro marito) e giornalista rampante, capacissimo di cambiare parte per sete di notorietà, sguazzando tra militari, paramilitari, tra guerriglieri e alti funzionari.

Durante la descrizione dei fatti – che vanno dagli anni ’90 ai giorni nostri – Arundhati Roy arricchisce la lettura con commenti sulla situazione sociale, politica e culturale del proprio Paese (scrive, ad esempio: “ L’Unica cosa che impedisce al Kashmir di autodistruggersi come il Pakistan e l’Afghanistan è il sano, vecchio capitalismo piccolo-borghese. Con tutta la loro devozione, i kashmiri rimangono grandi affaristi. E in definitiva, non c’è uomo d’affari che in un modo o in un altro non abbia interessi legati allo status quo, o a ciò che noi chiamiamo il Processo di Pace, che tra l’altro offre opportunità di business completamente diverse da quelle della pace vera e propria”. E le considerazioni variano a seconda di chi le proununcia). Ricco di particolari, il romanzo è un piccolo compendio di Storia recente indiana ma anche di sentimenti universali: la nostalgia, la testardaggine, l’orgoglio, la tenerezza…: la madre di Tilo si chiamava Maryam. Apparteneva ad una famiglia aristocratica di cristiani siriani ormai decaduta, il suo rapporto con la figlia è sempre stato conflittuale anche se veniva considerata, per i suoi tempi, una donna controcorrente, una femminista. E così, partendo da un personaggio scopriamo le vicissitudini di tanti altri. Le difficoltà, soprattutto: c’è tanta morte, c’è tanta sofferenza, c’è tanta tortura. C’è tanta realtà. Ma c’è anche la speranza.

Come spesso accade, la Grazia e la Speranza (sì, vogliamo usare proprio questi termini) sono veicolati da due bimbe con lo stesso nome: Miss Jabardeen. Una, figlia di Musa e della prima moglie, deceduta in una delle numerose battaglie per l’indipendenza e la Seconda…che è la neonata lasciata dalla madre biologica, Udaya, sul marciapiede e cresciuta da Anjum, da Tilo e da tutti gli altri presso la Pensione Paradiso.

Una lunga lettera di Udaya scopre le carte della sua nascita: è figlia di uno stupro. Sei uomini si sono accaniti su sua madre. La madre è sopravvissuta, lei è sopravvissuta. La Vita può continuare, grazie anche a quel cordone di compassione, di affetto, di delicatezza che appartiene a tutti i reietti di Dheli (e non solo). La dedica di questo libro è proprio per gli “inconsolabili” che sono in grado, però, di regalare agli altri una “suprema felicità”.

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